مريم عكاشة

المشهد. رصيف متداعٍ، نفوس متداعية؛ هناك من يمشي ناظراً إلى أعلى وآخر يمشي مطأطئ رأسه. وهناك، هو، ملتحف بشالٍ قديم بالٍ، شعره الأسود الذي حظى ببياض السنين يغطي جبهته. هناك، مصباحٌ مستريحٌ بجانبه على الرصيف، رائحة المسك تعطر المكان برغم البول الذي يتركه المارة في الرواح والمجيء.
صبحٌ يتنفس. يفيق فيشتعل المصباح من تلقاء ذاته ويلف به بين شوارع المدينة وهو يذكر ويهذي بأبيات لابن الفارض لا يعلم ماهيتها س Read more of this blog post »