Emil Brumaru

“Chanson

À l'heure où, dans les œufs, le blanc décline
Et, bien rangés, les pots vides font écho
Aux frémissements d'une lampe qui, à la cuisine,
Plonge dans nos âmes son huileux mégot,

Lorsque des anges muets injectent dans nos narines
Des tombereaux d'arômes envoûtants,
Et, dans des tasses flanquées de cruches, dégouline
Le lait candide du dernier couchant

L'éblouissement est tellement inouï
Et notre peur tellement exorbitante
Que nous sommes tous à la recherche d'une scie
Pour ouvrir un matin dans cette immense attente.

(poème traduit du roumain par Virgil Tanase)”
― Emil Brumaru

“La Ballade du Poète de dimanche

Je suis un poète de dimanche
J'ai à ma veste une manche

Rose et une autre indigo.
J'écris des poèmes d'un mot

En avril, que j'efface en mai
Puis je me tais le reste de l'année.

J'aime les oranges mais j'apprécie
Les seins aussi. Je suis épris

D'une femme qui en a trois.
Elle s'en sert quelquefois

Pour astiquer les meubles d'art,
L'argenterie et le vieux samovar

Qui finit par briller tellement
Que le goût du thé s'en ressent.

Puis elle se met à leur enseigner
Les diverses langues du sucrier.

Parfois, pourtant je suis triste,
À croire que je n'existe

Même pas. Je crève des poissons,
Des pissenlits et des ballons

Tantôt avec des aiguilles à tricoter
Tantôt avec des cabriolets.

Et je me soule à la rosée du petit matin
En compagnie des séraphins.

(poème traduit du roumain par Virgil Tanase)”
― Emil Brumaru