Leonardo Pires

“li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?
e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,
se posso morrer gregamente,
que paixão?
os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,
os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,
homens e mulheres perdem a aura
na usura,
na política,
no comércio,
na indústria,
dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,
trémulos objectos entrando e saindo
dos dez tão poucos dedos para tantos
objectos do mundo
¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,
pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,
e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,
palavra soprada a que forno com que fôlego,
que alguém perguntasse: tinha paixão?
afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,
ponham muito alto a música e que eu dance,
fluido, infindável,
apanhado por toda a luz antiga e moderna,
os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela,
a paixão grega”
― Herberto Helder, A Faca Não Corta O Fogo

“O conhecimento histórico ajuda-nos a perceber que cada momento temporal, ontem como hoje, encerra muitos futuros possíveis.”
― Rui Ramos, Outra opinião : ensaios de História

“Olha mais uma vez Traça de cor
o mapa desse rosto as suas linhas
tatuadas no vento À tua espera
o seu meio-sorriso iluminando
corações como o teu
esses olhos translúcidos a boca
que também tu beijaste e que hoje ainda
floresce no teu sangue É outro o mesmo
rosto
refém do tempo e no entanto igual
ao da primeira noite ao da primeira
esfinge O seu enigma
está cada vez mais perto cada vez
mais longe”
― Fernando Pinto do Amaral, Manual de Cardiologia

“Entre mim e a minha morte
há ainda um copo de crepúsculo.
Talvez pequenas coisas
ainda respirem, não as distingo,
há uma névoa que me mantém na sombra.
Sei que lá fora as árvores
dançam ao vento, o que perdem
no outono ganham na primavera.
Nós vamos deixando pelo caminho
os farrapos da pele”
― Egito Gonçalves, Entre mim e a minha morte há ainda um copo de crepúsculo