S

“يحدث لي أحيانًا، ودائمًا تقريبًا بصورةٍ مباغتة، أن يبرز وسط إحساساتي تعبٌ رهيب من الحياة إلى حدٍّ لا يمنح إمكانية اختلاق فعلٍ للسيطرة عليه. الانتحار، يبدو علاجًا غير مضمون؛ الموت، حتّى مع افتراض توفُّر اللاشعور به، يبقى أقلّ من المطلوب. إنّه تعبٌ تواق، لا إلى الكفِّ عن الوجود-وهو ما يمكن أو لا يمكن أن يكون محتملًا-وإنما إلى شيء أكثر فظاعةً بكثير وأبعد غورًا، إلى الكفِّ حتّى عن كوني قد وجدت، وهو ما لا توجد أي طريقة لإمكانية أن يكون.”
― فرناندو بيسوا, The Book of Disquiet

“وأبكي ، مُتكتّماً، فارغاً، إنسانياً مع ذاتي وحدها في القليل من الضباب المتبقّي لي، أبكي، أجل، أبكي من العزلة ومن الحياة؛ وحزني التّافه يرقد مثل عربةٍ بلا عجلات عند حافة الواقع وسط روث النسيان، أبكي كلَّ شيء في غمرة فقدان الحضن، موت اليد التي أُعطيتُها، الساعدين اللذين لم أعرف كيف انزرعا فيّ، الكتف الذي لن استطيع امتلاكه أبداً..”
― فرناندو بيسوا, The Book of Disquiet: The Complete Edition

“So he was deserted. The whole world was clamouring: Kill yourself, kill yourself, for our sakes. But why should he kill himself for their sakes? Food was pleasant; the sun hot; and this killing oneself, how does one set about it, with a table knife, uglily, with floods of blood, - by sucking a gaspipe? He was too weak; he could scarcely raise his hand. Besides, now that he was quite alone, condemned, deserted, as those who are about to die are alone, there was a luxury in it, an isolation full of sublimity; a freedom which the attached can never know.”
― Virginia Woolf, Mrs. Dalloway

“أن أكتب، معناه أن أفقد ذاتي. أجل، غير أنَّ الجميع يفقدون ذواتهم، لأنَّ الكلّ، كل شيء، فقدانٌ أكيد. لكنني أفقد ذاتي بدونما فرح، لا كما يفقد النهر مجراه في المصبّ، وهو ما من أجله وجد النهر، وإنما مثل البحيرة التي يخلِّفها المدّ البحري في الشاطئ، بدون أنْ يعود ماؤها أبدًا إلى البحر.”
― فرناندو بيسوا, The Book of Disquiet