Daphne Ros

“Quel fine settimana eravamo in pace, ognuno con se stesso e con l’altro. Stavamo bene insieme. Non a posteriori, per nostalgia. Non a priori, per aspettativa. Bene davvero, in quel preciso momento.”
― Eshkol Nevo, Homesick

“Daniel C. Dennett, un filosofo della Tufts University che ne sa sia di neuroscienze che di informatica, sostiene che la coscienza stessa ha un aspetto essenzialmente narrativo, radicato nell’evoluzione biologica del cervello. Non ho la competenza per riassumere le argomentazioni di Dennett, ma vengo persuaso d’acchito dalle sue conclusioni – perlomeno se considerate come una narrazione esplicativa. Egli concepisce la coscienza essenzialmente come «creatrice di situazioni immaginarie in stesure multiple»; concepisce il sé come un come se, un «ipotetico Centro di Gravità Narrativa» – in breve, una fantastica e incessante narrazione. «Noi siamo le storie che raccontiamo a noi stessi e agli altri riguardo a chi siamo», afferma il professor Dennett – storie che rivediamo e rettifichiamo in continuazione e che in continuazione rivedono e rettificano noi stessi.
A questo punto vi chiedo: il meditare su domande del genere ha mai reso chicchessia uno scrittore migliore? Non sarebbe più saggio se un narratore meditasse sulla casistica dell’amore, sui particolari di un tramonto, o magari sulle vicissitudini della nave spaziale U.S.S. Enterprise? Forse sì, forse no. Ma nel porci domande del genere, come nel creare di continuo situazioni ipotetiche, facciamo quello che ci viene naturale – che forse viene più naturale ad alcune persone che ad altre.”
― John Barth, L'algebra e il fuoco

“A volte, di pomeriggio, il cielo era attraversato dalla luna bianca come una nube, furtiva, senza splendore, simile a un’attrice che non deve recitare a quest’ora e che dalla platea, vestita da città, guarda per un momento i suoi compagni, cercando di scomparire, sperando che non si faccia caso a lei.
Mi piaceva ritrovare la sua immagine in certi quadri, in certi libri, ma si trattava di opere d’arte ben diverse – almeno in quegli anni, prima che Bloch abituasse i miei occhi e il mio pensiero a più sottili armonie – da quelle in cui la luna mi sembrerebbe bella oggi e in cui allora non l’avrei riconosciuta.”
― Marcel Proust, Dalla parte di Swann

“La Sicilia è tutta una dimensione fantastica: e come ci si può star dentro senza fantasia?”
― Leonardo Sciascia, Il giorno della civetta