مولاي أرشيد أحمدو

“الأكثر من ذلك أن النص أبخس حتى من خُفّ! لأن الخُفَّ صُنِعَ لقدميك (لمقاسك، ومتعتك)، كذلك تم صنع قالب الحلوى، أو اختيارُه على ذوقك: ثمة بعضُ التطابق بين هذه الأشياء وشخصك. أمَّا الكتابة فلا تتهيّأ لها هذه المحاباة. الكتابة جافّةٌ، بليدةٌ، إنها نوع من مرداس، تمضي غير آبهة، وبفظاظة، وبدلاً من أن تنحرف عن حتميّتها (اللغزية على كلّ حال)، قد تقتل "الأبَ، الأم، المحبوب". عليّ حينما أكتب، أن أعود إلى هذه البديهية (التي تمزّقني، بحسب ما أتخيّل): لا رفقَ في الكتابة، بل، بالأحرى، رعبٌ: تخنق الآخر، الذي يقرأ فيها، وهو بعيد عن أن يدرك فيها العطاء، تأكيدَ السيادة، والقوّة، والمتعة، والعزلة. ومن ثَمَّ مفارقة الإهداء القاسية: أريد، بأي ثمن، أن أقدِّم لك ما يخنُقك.”
― Roland Barthes , A Lover's Discourse: Fragments

“إننا ننوب دائماً عن انسان آخر لن يتمكن من الكلام وذلك حتى في الوقت الذي نعتقد فيه أننا تكلمنا عن ذاتنا”
― كلير بارني, Dialogues

“ولعلّ المرض، ليس، بعد كل شيء، سوى تسارع لوتيرة الحياة”
― يوكيو ميشيما, Thirst for Love

“هذا الصباح (في الريف)، يخيم طقسٌ ضبابيٌّ. آلم (مما أجهل سببه). تراودني فكرة الانتحار، خالصة من أيّ ضغينةٍ (من غير أن أبتزّ أحداً). إنها فكرة باهتة، لا تُحطِّم شيئاً (لا "تكسر" شيئاً) بل تتماشى مع لون هذه الصبيحة و(سكونها، وخُلوِّها).”
― Roland Barthes, A Lover's Discourse: Fragments