Status Updates From Malika

Tout le monde connaît l'université, la mosquée el Qaraouiyyîn - ou Karaouine - fondée au IXe siècle par une femme, Fatima, fille de Mohammed el-Feheri, et dont les portes sculptées ne s'ouvrent que pour les seuls musulmans, qu'ils soient princes ou mendiants. C'est un des grands centres intellectuels du Maghreb.

Son entrée en région parisienne se déroula à l'heure où, entre chien et loup, sous un ciel d'hiver, sans lune et sans étoiles, l'Île-de-France ressemble à un paysage de nulle part. Gris, sous les brumes de la pollution, monotone et plat, il tranchait avec les splendeurs du Sud.

Si Raymond parlait mal l'arabe - il en possédait les mots indispensables à la vie quotidienne -, et si Malika pour sa part commençait à comprendre et à parler le français, l'un et l'autre s'entendaient surtout dans le langage de l'amour.

Aucun palais, aucun musée, aucun lieu trop célèbre ne l'arrêtait dans sa course. Ni la mosquée de la Koutoubia, ni les tombeaux des sultans saadiens ni la médersa Moulay ben Youssef ni l'hôtel de la Mamounia ne figuraient dans ses archives.

Des odeurs, des images, des accents lui rappelaient un monde qu'il croyait disparu à jamais. Il n'avait rien oublié des choses anciennes et douloureuses. C'était l'Algérie, «son Algérie», qui remontait à la surface des souvenirs. Une nostalgie dont il était le premier à s'étonner le prenait à la gorge. Il revoyait Oran, il revoyait tout le pays…