Status Updates From Hölderlin: Poesía completa

Tal vez me corte las venas

El Lamento de Menón por Diótima es de las cosas más hermosas, dulces y desgarradoras que he leído:
“Y la yerba de los campos y el canto de los pájaros
me hieren, pues su gozo es mensajero del cielo
y para mí corazón transido, el sol se ha ocultado,
tan estéril y tan frío como el astro de las noches.
Vacío y mudo, el cielo no es ya sino una prisión
que aplasta mi frente con su agobiante peso.”

Hasta ahora, el Hölderlin desesperanzado me gusta más. No puedo ser feliz con el hombre que lleva la llama de la vida puesta en la sonrisa.
Sin embargo, muy en mis adentros, su lectura me llevó a una amplia paz, por eso no he escrito nada, sigo absorta con estos atisbos de luz.

Los dioses eligen a través de quienes hablar, como vaciar su palabra para que no esté escrita en vano.
Uno de los poetas más hermosos que he leído, uno de los mejores libros que estoy leyendo.

¡No, no me resignaré! Avanzar siempre
como un niño, como un prisionero,
a pequeños pasos medidos por anticipado,
día tras día. ¡No, nunca me resignaré!

¿Tal es el destino del hombre? ¿Mi destino? ¡No!
Al laurel aspiro. No me tienta el reposo,
mas el peligro suscita las fuerzas del hombre
y el dolor hincha el pecho de los jóvenes.

O Passeio

Belas florestas que escorrem
Pela verde encosta a meu lado
E meus passos que aí morrem;
Por doce paz compensado
De todo o espírito da alma,
Pois pensar é escuro tormento
E sempre a dor foi a paga
Da arte e do pensamento.
Belas imagens no vale,
Entre jardins e arvoredo,
A vereda estreita, igual
Ao ribeiro escondido, a medo.
Como é bom de longe ver
A magnífica paisagem,
Tão serena em seu fulgor
(...)

(...)

Os Ocidentais, os do Céu
A nós destinaram este ornamento;

Há flores
Que não foram geradas pela terra, brotaram
Por si do chão solto,
Um reflexo do dia, não
Devemos colhe-las,
Pois estão aí, douradas,
Impreparadas,
Já sem folhas
Semelhantes a pensamentos,

O Único

Que sortilégio é este
Que a essas antigas e ditosas
Praias me prende, a ponto de mais as amar
Do que à minha própria pátria?
Como se tivesse sido vendido
Em divino cativeiro,
Vejo-me aí onde Apolo andou
Em figura de rei,
E Zeus desceu até
Inocentes efebos, e em modo sagrado
Gerou filhos e filhas,
Excelso deus entre os humanos

(...)

O QUE É MEU

Em sua plenitude repousa já o dia outonal,
Purificada a vinha e vermelho de frutos
O bosque, ainda que muitas das delicadas flores
Tenham caído já, agradecendo à terra.

E à volta, nos campos, por cujos atalhos
Silenciosos me perco, aqueles que estão de bem
Consigo vêem crescer a colheita, e seu alegre esforço
É compensado pela abundância.

(...)

QUANDO EU ERA MENINO

Quando eu era menino,
Um deus muitas vezes me salvava
Do tumulto e da vergasta dos homens,
E eu brincava, tranquilo e feliz,
Com as flores do bosque,
E as brisas do céu
Brincavam comigo.

E como tu alegras
O coração das plantas
Quando para ti estendem
Os delicados braços,

Assim também, Hélio, pai!, me encheste
De alegria a alma, e como Endimião,
Sagrada Lua,
Fui teu favorito!

BONAPARTE

Vasos sagrados são os poetas,
Que guardam o vinho da vida,
O espírito dos heróis;

Mas o espírito deste jovem,
Intempestivo, não quebraria ele
O vaso ao querer agarrá-lo?

Que o poeta lhe não toque, nem no espírito da Natureza.
Com tal matéria, o mestre torna-se aprendiz.

No poema não poderá viver e perdurar;
Ele vive e perdura no mundo.

Diotima (Será que brilhas como antes ...)

(Última versão)

Será que brilhas como antes,
Dia dourado, e despontam
As flores do canto luzentes
E vivas para ti apontam?
Como tudo foi diferente!
Tristezas idas, em ferida,
Soam agora em tom vibrante
Na canção da minha vida,
E a cada hora que passa
Há um encanto que me fala
Dos dias calmos da infância
Desde que a conheço a Ela.

(...)

O Castelo de Tubingen

Ergue-se a fortaleza dos pais, muda e vazia,
Torres e portas que negro musgo infesta,
Escombros sombrios, por onde a invernia
Fustiga à noite o que da pedra resta;
As ruínas de salas tenebrosas
Reclamam em vão a coroa da vitória,
Relíquias de batalhas jazem mortas
Na sala de armas, em seu sonho de glória.

Ao Rouxinol

A ti, rouxinol, levemente o sussurrou,
A ti só, que geras lágrimas, o disse
O som das cordas, o suspiro melancólico
De Stella: roubou-me o coração, tua voz...

(...)