Status Updates From Ana de Amsterdam (Portugues...

(...) encontrei uma amiga que não via há muito tempo. Deixei de lhe falar. (...) Trocamos meia dúzia de palavras. Foi então, assim do nada, de uma forma extraordinária e directa, que ela disse que me achava egoísta. E sorriu, com um misto de desdém e piedade. «És profundamente egoísta», disse-me. (...) Por breves momentos, pensei esbofetear a minha amiga. Ou afogá-la na água esverdeada do lago

(...) encontrei uma amiga que não via há muito tempo. Deixei de lhe falar. (...) Trocamos meia dúzia de palavras. Foi então, assim do nada, de uma forma extraordinária e directa, que ela disse que me achava egoísta. E sorriu, com um misto de desdém e piedade. «És profundamente egoísta», disse-me. (...) Por breves momentos, pensei esbofetear a minha ami ga. Ou afogá-la na água esverdeada do lago que fica no meio do la

2007-09-26
O UMBIGO É UMA COISA MUITO FEIA. Acumula bocadinhos de cotão, cria crostas, e quando a gente enterra nele um dedo traz um cheiro sujo, levemente azedo. Nem os mais atentos conse guem mantê-lo limpo e asseado. É a cova que esconde o nosso corpo. É um ponto que se esquece. Faz lembrar a cratera de um vulcão. É uma costura. Um remate. Um ponto final cheio de in terrogações.

A Lurdes é a coquete . Loira, cheia de pulseiras de pechisbeque, tem um Smart e já leu quatro vezes o livro da Carolina Salgado. Tais factos, o carro da moda e o gosto pela leitura, conferem-lhe certo ascendente sobre as outras.

[Em Bombaim, ao anoitecer]

Chegarão então os habitantes dos passeios, os corpos-sombra, quase invisíveis, quase mortos, os intocáveis que nascem, vivem e morrem na rua.
O porteiro observa-os (...) e agradece aos deuses a sua sorte.

O Chefe Silva faz parte das melhores memórias da minha infância. Passei tardes a folhear os volumes da teleculinária, apreciando os pudins, as gelatinas, as galantines, os estufados, os profiteroles, os biscoitos, os fritos de Natal.

Quem nunca?

Ena. Ainda agora comecei, mas já percebi que vai ser um dos melhores do (meu) ano :)

« não há maior tragédia na vida de uma mulher do que a renúncia; antes o desespero e a loucura.»

Pensei também na frase que li ontem à noite: «Camilo gostava das pessoas que choram.»

Pág. 200

«PELA MANHÃ, AO PEQUENO-ALMOÇO, li um conto da Katherine Mansfield. (...) De imediato, me aflorou ao espírito o alívio que a minha mãe sente quando o meu pai parte sozinho para Goa.»

O FLAUBERT ACONSELHAVA a ter cuidado com a tristeza. Cuidado com a tristeza, dizia ele, pode tornar-se um vício. (...) É preciso força de vontade para nos livrarmos de um vício e eu não a tenho. Sou de vícios e fraquezas.»

«Amo o meu pai como se fosse uma mendiga. Peço-lhe amor como se pede uma esmola. É um modo tão errado de amar alguém.»

Pág. 116

«O desejo é literário, o prazer simplesmente pornográfico. É uma teoria que me convém. Gosto de literatura e de pornografia. Sei, no entanto, que posso viver sem o detalhe cirúrgico da pornografia, mas acabo por definhar, mirrando até desaparecer, sem a liberdade da literatura.»

«DEIXEI HÁ MUITO DE IR À FEIRA DO LIVRO. A Feira deixou de ser a festa que era quando, na minha meninice, trazia sacos cheios de livros da Enid Blyton e da Agatha Christie. (...) A idade aburguesou-me. Gosto de comprar livros, ainda que mais caros, em livrarias (apesar de Lisboa ser uma cidade de poucas e más livrarias.)»

Setembro 2007

«Tem um ar queirosiano, o senhor doutor. Há nele uma certa afectação, uma certa sofisticação, que me faz lembrar o Carlos da Maia.»

"Li duas novelas do Stefan Zweig, e um estudo da Ana Luísa Amaral sobre escrita feminina. Passava pouco das duas da manhã quando apaguei a luz. Durante a noite comi duas gelatinas de ananás, três laranjas e cem gramas de chouriço fatiado."

Há certamente, no edifício onde trabalho, muitos outros leitores, gente que gosta de ler, que encontra na literatura uma companhia silenciosa e que define alguns critérios de exigência literária para escolher um livro. Porém, só eu e o rapaz das arcadas gostamos de mostrar os livros que lemos. Mostramo-los um ao outro, num jogo diário, absurdo e inconsequente.

"Habituei-me à tristeza, que é como a solidão, fere, mas deixa em nós qualquer coisa, bela e única, que não se sabe explicar. Quem não tem dentro de si alguma tristeza e solidão não é gente. É personagem de anúncio de televisão. (...) Hoje, não sei explicar porquê, voltei a acordar triste. Não me importo que a tristeza volte. Se vier, abro-lhe a porta, deixo-a instalar-se dentro de mim. É o desespero que me assusta."

"Espreito dentro da terrina chinesa colocada no centro da mesa da sala de jantar. Espanto-me sempre com a quantidade de coisas que a minha mãe consegue guardar dentro dos bibelots lá de casa: lápis de pintura estalada, canetas, clips, papéis, corta-unhas, alfinetes, agulhas de crochet, cadeados, porcas e parafusos, fotografias, elásticos, brincos, pulseiras, batons do cieiro, bulas de medicamentos (...)."

"Durante a noite, quando as luzes se apagam, a mulher arranca os drenos. Sai da enfermaria, cruza-se com os espectros dos padres jesuítas (..). Procura o aquário da entrada principal. Olha os peixes por serem como ela. Serenos e sem lembranças. A mulher da cama nº 39, se pudesse, transformar-se-ia num enorme peixe prateado e nadaria para sempre entre cardumes de atuns e robalos."

"Trago ao pescoço um lenço de lã preto, velho, que herdei da minha avó.É um dos lenços que ela costumava usar na cabeça.(.)Toco no lenço e lembro que,durante a adolescência,tive vergonha da minha avó, do seu ar provinciano do seu lenço de luto, sobretudo das suas mãos.Mãos de bruxa, mãos em garra,nodosas, ásperas, mãos de terra,de tanto e tanto que passou.Saber-me assim,ainda que num passado distante,é coisa que dói.

"A minha depressão é crónica. A tristeza em mim é um estado latente. Conheço-a desde sempre. Cresceu comigo. É uma espécie de melhor amiga que se impõe nos meus dias. (...) É uma dor invisível, de tal forma intensa que se sobrepõe a tudo e a todos. Como se mata uma amiga, a melhor, que vive dentro de nós?"

"Quero trocar de corpo", digo à imagem que o espelho reflecte. "Este não me serve. Está morto." A imagem olha-me enquanto repito gestos matinais. Lavar o rosto. Esfregar os dentes. Espalhar o creme hidratante. (..) Volto a olhar a imagem do espelho. Tem os olhos rasos de água. Uma escuridão dentro deles. Estende os braços. (...) Fujo-lhe. (...) Era o que mais faltava. Detesto cenas de comiseração logo pela manhã."