Paula Mota’s Reviews > Ana de Amsterdam > Status Update

"Li duas novelas do Stefan Zweig, e um estudo da Ana Luísa Amaral sobre escrita feminina. Passava pouco das duas da manhã quando apaguei a luz. Durante a noite comi duas gelatinas de ananás, três laranjas e cem gramas de chouriço fatiado."

"Habituei-me à tristeza, que é como a solidão, fere, mas deixa em nós qualquer coisa, bela e única, que não se sabe explicar. Quem não tem dentro de si alguma tristeza e solidão não é gente. É personagem de anúncio de televisão. (...) Hoje, não sei explicar porquê, voltei a acordar triste. Não me importo que a tristeza volte. Se vier, abro-lhe a porta, deixo-a instalar-se dentro de mim. É o desespero que me assusta."

"Espreito dentro da terrina chinesa colocada no centro da mesa da sala de jantar. Espanto-me sempre com a quantidade de coisas que a minha mãe consegue guardar dentro dos bibelots lá de casa: lápis de pintura estalada, canetas, clips, papéis, corta-unhas, alfinetes, agulhas de crochet, cadeados, porcas e parafusos, fotografias, elásticos, brincos, pulseiras, batons do cieiro, bulas de medicamentos (...)."

"Durante a noite, quando as luzes se apagam, a mulher arranca os drenos. Sai da enfermaria, cruza-se com os espectros dos padres jesuítas (..). Procura o aquário da entrada principal. Olha os peixes por serem como ela. Serenos e sem lembranças. A mulher da cama nº 39, se pudesse, transformar-se-ia num enorme peixe prateado e nadaria para sempre entre cardumes de atuns e robalos."

"Trago ao pescoço um lenço de lã preto, velho, que herdei da minha avó.É um dos lenços que ela costumava usar na cabeça.(.)Toco no lenço e lembro que,durante a adolescência,tive vergonha da minha avó, do seu ar provinciano do seu lenço de luto, sobretudo das suas mãos.Mãos de bruxa, mãos em garra,nodosas, ásperas, mãos de terra,de tanto e tanto que passou.Saber-me assim,ainda que num passado distante,é coisa que dói.

"A minha depressão é crónica. A tristeza em mim é um estado latente. Conheço-a desde sempre. Cresceu comigo. É uma espécie de melhor amiga que se impõe nos meus dias. (...) É uma dor invisível, de tal forma intensa que se sobrepõe a tudo e a todos. Como se mata uma amiga, a melhor, que vive dentro de nós?"

"Quero trocar de corpo", digo à imagem que o espelho reflecte. "Este não me serve. Está morto." A imagem olha-me enquanto repito gestos matinais. Lavar o rosto. Esfregar os dentes. Espalhar o creme hidratante. (..) Volto a olhar a imagem do espelho. Tem os olhos rasos de água. Uma escuridão dentro deles. Estende os braços. (...) Fujo-lhe. (...) Era o que mais faltava. Detesto cenas de comiseração logo pela manhã."