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“Mas talvez seja melhor que você entenda assim, acrescentou depois, num tom indefinível. É mais fácil entender assim. É melhor pensar que tudo isso foi uma história de amor.”

Passei o capítulo “A necessidade e a obediência” inteiro revirando os olhos

Poderíamos pensar que o que Benjamin descreve não passa de simples patologia (…), mas seu argumento é mais ousado: ele percebe que as profundas transações entre o melancólico e o mundo sempre se dão com coisas; (…) se trata de transações autênticas, reveladoras de um significado. Exatamente porque o caráter melancólico é perseguido pela morte, são os melancólicos que melhor sabem decifrar o mundo.

“Deus realmente não existe da mesma maneira que as coisas criadas — que constituem, para as nossas faculdades naturais, o único objeto de experiência. Por isso, o contato com a realidade sobrenatural é vivido como uma experiência do vazio.”

(…) erguer as grandes construções a partir de elementos minúsculos, recortados com clareza e precisão. E, mesmo, descobrir na análise do pequeno momento individual o cristal do acontecimento total. (…) Apreender a construção da história como tal. Na estrutura do comentário.

“Este texto aqui é apenas o resíduo, um mínimo vestígio, daquele outro texto, vivo. Assim como o outro, um dia este aqui não significará nada para mim.”

Assim como havia visto certo dia com uma lente de aumento a pele do meu dedo mínimo, semelhante a uma planície com sulcos e ribanceiras, via agora os homens e suas ações. Já não conseguia percebê-los com o olhar simplificador habitual. Tudo se decompunha em fragmentos que por sua vez se fragmentavam; nada conseguia captar por meio de uma noção definida.

capitulo 32 acabou comigo. talvez eu só consiga parar de chorar quinta-feira. e olhe lá.

quero deixar registrada uma menção honrosa ao capítulo 143 que infelizmente tem carácteres demais pra caber inteiro aqui

Já estávamos um pouco distantes, embora continuássemos nos amando. Essas coisas não acontecem de repente, Pola foi chegando como o sol na janela, sempre preciso pensar em coisas assim para saber que estou dizendo a verdade. Entrava aos poucos, retirando minha sombra, e Horacio se bronzeava como se estivese no convés do navio, se queimava, era tão feliz.

Já acreditara no amor como enriquecimento, exaltação das potências intercessoras. Um dia percebeu que seus amores eram impuros porque pressupunham essa esperança, enquanto que o verdadeiro amante amava sem esperar nada além do amor, aceitando cegamente que o dia se tornasse mais azul e a noite mais suave e o bonde menos incômodo. "Até da sopa faço uma operação dialética", pensou Oliveira.

“É estranho como se pode perder a inocência de repente, sem nem perceber que está começando outra vida.”

A vida, como um comentário de outra coisa que não alcançamos, e que está logo ali ao alcance do salto que não damos. A vida, um balé sobre um tema histórico, uma história sobre um fato vivido, um fato vivido sobre um fato real.

Mas o amor, essa palavra... Moralista Horacio, temeroso de paixões sem uma razão de águas profundas, desconcertado e arisco na cidade onde o amor se chama com todos os nomes de todas as ruas, (…) de todos os sonhos, de todos os esquecimentos ou recordações. Meu amor, (…) te amo (…) porque no mais profundo da posse você não está em mim, não te alcanço, não passo do seu corpo, da sua risada…

Tarde demais, sempre, porque embora fizéssemos amor tantas vezes, a felicidade tinha que ser outra coisa, talvez algo mais triste que aquela paz e aquele prazer, um ar de unicórnio ou ilha, uma queda interminável na imobilidade. A Maga não sabia que meus beijos eram como olhos que começavam a se abrir para além dela, e que eu andava meio alheio, debruçado sobre outra figura do mundo (…)

minha cabeça vai explodir

odeio ter que admitir que tô me identificando com ele

Finalmente retomando essa leitura pra um janeiro de praia, livros, cinema e dissertação (depois da pior ressaca da minha vida ontem rsrs)

confesso que expectativas estão sendo frustradas

Então, paciente e digno, esperou que a coisa passasse sem que ele ao menos a tocasse.
É que aquele homem sempre tivera uma tendência a cair na profundidade, o que um dia ainda poderia levá-lo a um abismo: por isso sabiamente tomou a precaução de abster-se.

Hillé, paixão é a grossa artéria jorrando volúpia e ilusão, é a boca que pronuncia o mundo, púrpura sobre a tua camada de emoções, escarlate sobre a tua vida, paixão é esse aberto do teu peito, e também teu deserto.