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Ich hatte die Aufnahmen noch nicht fertig in den Computer übertragen, da rief mich Alice Winegard an. Frau Professor Anouk Perleman-Jacob war gestorben.

»Sie sagte mir zuletzt, ich soll Sie anrufen, es gebe noch sehr viel zu erzählen.«

Ich sagte: »Nein«

Ich hatte die Aufnahmen noch nicht fertig in den Computer übertragen, da rief mich Alice Winegard an. Frau Professor Anouk Perleman-Jacob war gestorben.

»Sie sagte mir zuletzt, ich soll Sie anrufen, es gebe noch sehr viel zu erzählen.«

Ich sagte: »Nein«

Jahre später, 2015 war das, befand sie, dass es Menschen gab, die die Sachen dringender brauchten. Vertriebene, wie sie selbst eine war. [...] Frau Seiler rief ihr durchs Fenster hinterher: »Erika, die brauchen deine Anzüge nicht! Hast du mal gesehen, dass die alle teure Handys haben? Das sind keine Flüchtlinge, das ist alles ein riesengroßer Beschiss!« Aber sie ging weiter und drehte sich nicht um.

Die Wände im Haus sind nicht dick. Eigentlich hört sie ihn von überall. Er kann ja auch ihr Radio morgens hören, sogar jetzt, oder wenn sie am Nachmittag Kakao anrührt. Im Keller gibt es ein paar Winkel, da ist sie schwer zu verstehen. Ansonsten kann sie nur im Garten sein.

Er denkt an den Tag, der vor ihm liegt und sich umso länger anfühlt, je früher er aufsteht. Der lange Atem nicht vergehender Stunden, ein Dämmen von Zeit. Schlaf nach jeder Mahlzeit und auch zwischendurch, um den Tag zu verkürzen. Wenn er Glück hat und den richtigen Moment abpasst, erfasst ihn die Müdigkeit von ganz allein.

Alles, was sie kannte, ihre Begriffe von der Welt, hatten sich im Osten zu einem Wörterbuch geformt. Dachte sie an einen Baum, sah sie eine Kiefer vor sich, schlank und hochgewachsen, kupferbraun der Stamm, weit oben die Äste. Ihr Fluss war die Elbe, ihr Bach die Elster, ihr Horizont von Hügeln umstellt, von Raps bewachsen. Riesige Felder, künstliche Seen, tiefdunkle Steinbrüche, Betonplatten.

In der Straße herrschte Ruhe um diese Zeit. [...] Die Nachtschichtler lagen bereits im Bett, überempfindlich für jedes Geräusch, bereit, stürmisch die Fenster zu öffnen und eine Ansage zu machen. Die Frühschichtler waren seit zwei Stunden unterwegs, und die Spätschichtler warteten, Schlaf nachholend, Schlaf vorbereitend, unfähig, Pläne für den Tag zu schmieden.

Er tat nur so, als würde er es sich in den Mund stecken. Er ekelte sich davor. Er stellte sich vor, dass Frau Ginter sie zu Hause anleckte und dann wieder einwickelte. Das silberne Papier mit den kleinen Früchten darauf war immer so lose. Die Bonbons, die er kannte, waren fester eingewickelt.

Es gab eine Schule, kaum größer als die üblichen Wohnhäuser, und eine Kirche. Alle Straßen im Dorf waren auf sie ausgerichtet, leicht erhöht stand sie im Zentrum mit ihrem Zwiebelturm. Die Glocke fehlte seit '44.

Selbst auf dem Kabel, das zwischen den Masten hängt und vom Anfang des Dorfes bis zu dessen Ende führt, ist Schnee liegen geblieben, der sich aus dem Nieselregen geformt hat.

Through the window he saw that the clouds were gone. How strange the sky looked, scoured clean and of a powdery blueness, naked - no, nude, after days of being wrapped in layers of dirty cotton.

By the green glow from the dashboard he saw the young man's eyes in the driving mirror swivel to meet his own. Why is it, he wondered, that people always seem so sinister when they look at you in the mirror like that? It was like being spied at through a letter box.

He accepted the coat and the gloves, but declined the cap with the ear flaps. There were limits, and a deerstalker hat was well beyond them.

He had been to boarding school. His needs were modest.

Frost-laden trees, ghost-white and stark, reared up at him in the headlights, their boughs thrown upwards as if in fright.

There was always the danger, in his job, of seeing things that weren't there, of making a pattern where there wasn't one. The policeman insists that there be a plot. However, life itself is plotless.

Once, on a bright green summer morning sparkling with dew - she remembered it so clearly - she had disturbed a spider's web that was strung between two heads of cabbage in the kitchen garden, and all the baby spiders had suddenly run out along the threads in all directions[...]. That was how it was with her, [...] all the little black things scurrying away from her were images of herself escaping into the world.

She wore a string of pearls about her pale neck, and an emerald brooch in the shape of a scarab vas pinned to the front of her dress. A small table before her was laid for afternoon tea. There were jugs, silver cruets, bone china cups, little knives, little forks, little spoons. Slices of assorted cakes were arranged on delicate little plates.

As a countryman, Strafford had a healthy respect for Mother Nature, but he had never been able quite to love her. Even in adolescence, when he read Keats and Wordsworth and became a pantheist, he had preferred to watch the grand old lady's cavortings from a safe distance. Nowadays, he saw behind the birdsong and the blossom only the endless and bloody struggle for dominance and survival.

It had snowed continuously for two days, and this morning everything appeared to stand in hushed amazement before the spectacle of such expanses of unbroken whiteness on all sides.

Thick willows lined the river on both sides, and the stream itself glittered with undulating ripples. I felt dizzied and dazzled — the May sun was a wheel of searing light that made every color more saturated and every scent more fragrant. The smell of the river, plants, raw meat. herbs, fruits-everything teemed and surged toward me under the cobalt sky.

Der Begriff »to strike« bezeichnet ursprünglich das Lahmlegen eines Schiffes durch Einholen der Segel und wurde, so Rediker, zum ersten Mal 1768 auf einem britischen Schiff während harter Auseinandersetzungen um den Lohn eingesetzt. Die Piraten wären, so gesehen, Vorläufer der gewerkschaftlich organisierten Arbeiterbewegung.

Es steht außer Frage, dass die geschilderten Phänomene schon im Jungpaläolithikum zu vermuten sind.

Ja klar, der kategorische Konjunktiv.

Aus der Natur lassen sich weder Lebensmaximen herleiten, noch gibt es natürliche Bestimmungen. Nicht einmal die, sich zu vermehren. Selbst wenn die Menschheit ausstürbe – der Evolution ist das egal.

I felt the darkness approaching—the fog of banality, the stubborn inadequacy of human life. The metaphysical gravity that tears down beauty, calls love dependence, cannot tolerate complexity

Surfing a term like “Klaus Theweleit” or “Xavière Gauthier” can give you a long ride.

Mark and Susan had taken in an ugly duckling and bargained for a swan, not a better-looking duck — that is, a college girl who would sprout wings and fly away, not a working-class lodger.

Screenwriting leaves de facto zero latitude for creativity. It’s like a programming language. Skip a beat, and it won’t compile.

I turned off my phone and read my new book. I had to read every sentence at least ten times, meditating over paragraphs like mantras, until their meaning suddenly appeared.
“There is no right life in the wrong one,” for instance. That was how Adorno denied the possibility of human happiness in functionalistic housing projects with crappy furniture.