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All of us live with a huge blind spot before our eyes, neaning that no matter what we think we know we can ever fully understand how we appear to others.

Time didn't pass, I realized. It burrowed. And my life had not been moving in a line, but as a dark, coiled shell, encircling itself and tightening with time. It was this dark shell I was in, but I knew it only as morning, as the time of awakening.

“There was no way for me to have known who she was. And yet I did, the way one knows everything, or nothing, in a dream. The way nothing makes sense and yet it all fits together, the ordered chaos of detail, the disordered chaos of time passing, of time failing to pass.”

“As an act of resistance against the world of corruptible ideas and false gods, Helen rejected all notion of their existence, refusing to engage in even a memory of the parts of her life that at one point held her attention.“

“Nada cala o labirinto que somos.”

“É este maldito desinteresse, julgo que provocado por uma excessiva individualidade. Ou é esta excessiva individualidade que provoca o desinteresse, não sei. Mas estou certo de que há uma real conexão entre o desinteresse e a individualidade. Como esta ilha, que se interessa tanto pelo mundo como eu. Fechada em si mesma, desculpa-se com o Atlântico. Eu desculpo-me com o que posso.”

“A par da leitura, cozinhar salva-me todos os
dias do horror.”

Fugiam ambos à mesma solidão impossível de aguentar, e ambos, por falta de meios e de coragem, se abandonavam sem um gesto de luta à angústia da aurora como mochos aterrados

Fizera da vida uma camisola de forças em que se lhe tornava impossível mover-se, atado pelas correias do desgosto de si próprio e do isolamento que o impregnava de uma amarga tristeza sem manhãs.

“Filho, o fogo está sempre dentro: como se tivesse napalm no coração “

“Porque ele tem a sua memória e eu a minha, e juntos não temos nada (…). Decidimos o que é importante e o resto fica de fora. Nenhuma memória.”

“Uma metamorfose permanente face a alguém mais difuso, mais distante, mais etéreo. Um dia, ao fundo do jardim, diante da cerca, imóvel, a falar sozinho: todo ele uma cicatriz negra entre tanto verdor. Uma ferida na intempérie.”

“E cada segundo da minha vida
(Singularidade complexa)
Está na linguagem da dor”

“És uma doença - a minha paixão tem a doença do infinito, o meu amor só se pode escrever com o teu nome. Não há outra forma de designar o amor: dizer o teu nome.”

“I assumed that everything had but a single name and a single truth to it, and that all the truths had to be learnt by heart; that the world was merely one long list of unambiguous names….”

“the pain I felt was a place, a room I never knew existed, though still recognized when it opened towards me; somewhere inside me I had known that pain always, known it to be there…”

“above the heart, why is loving someone sometimes not enough, where am I supposed to go, who am I supposed to give all this love to…”

“I can find my way home in the dark too”

Com armas na mão, a linguagem torna-se vaso de flores em mesa inútil ao fim da tarde, adorno puro.

Then she and I sat on the floor of the front room with a bottle of wine and became friends again, talking about books instead of life.

As palavras pareciam desnecessárias para fazer a ponte entre os seus abismos.

Uma praga, as pessoas.

Acho-me tranquilo-sem desejos, sem esperanças. Não me preocupa o futuro. O meu passado, ao revê-lo, surge-me como o passado dum outro. Permaneci, mas já não me sou.

—Ah! que venturoso eu fora se não tivesse nascido em parte nenhuma e entretanto existisse...

Referimos certos acontecimentos da nossa vida a outros mais fundamentais—e muitas vezes, em torno dum beijo, circula todo um mundo, toda uma humanidade.

As pessoas existiam para se iludirem a si mesmas e às outras, para se torturarem a si mesmas e às mais, para se entredestruírem amor, por amizade, ou por distração.

Qualquer realidade não-imaginada seria sempre menos que realidade. Tudo o que me acontecera ou acontecera comigo estivera todavia fora do imaginável - sim, mas na aparência só.

A vida era a coisa mais promíscua do mundo. Mas era como se uma pessoa dormisse ao mesmo tempo com muitas outras, sem nunca ficar sabendo ao certo com quais é que dormia. A única coisa possível era escolher decididamente algumas delas e fazer de conta que nem nós nem elas dormiam om mais ninguém.

Eu estava em férias. Toda a gente estava em férias. Mas a vida é que não estava em férias.

Pois é... Nisso é que está o mal. Todos vão vivendo, sem se darem conta de nada, sem verem a miséria que há. E, mesmo que não houvesse miséria, sem verem a exploração do homem pelo homem, em que vivem e de que vivem -. Levantou a cabeça para mim, e havia nos seus olhos um tom líquido que me perturbou: - Tu já pensaste como vivem aqueles pescadores? E a gente do campo? E os operários? Tu já pensaste?