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“above the heart, why is loving someone sometimes not enough, where am I supposed to go, who am I supposed to give all this love to…”

“I can find my way home in the dark too”

Com armas na mão, a linguagem torna-se vaso de flores em mesa inútil ao fim da tarde, adorno puro.

Then she and I sat on the floor of the front room with a bottle of wine and became friends again, talking about books instead of life.

As palavras pareciam desnecessárias para fazer a ponte entre os seus abismos.

Uma praga, as pessoas.

Acho-me tranquilo-sem desejos, sem esperanças. Não me preocupa o futuro. O meu passado, ao revê-lo, surge-me como o passado dum outro. Permaneci, mas já não me sou.

—Ah! que venturoso eu fora se não tivesse nascido em parte nenhuma e entretanto existisse...

Referimos certos acontecimentos da nossa vida a outros mais fundamentais—e muitas vezes, em torno dum beijo, circula todo um mundo, toda uma humanidade.

As pessoas existiam para se iludirem a si mesmas e às outras, para se torturarem a si mesmas e às mais, para se entredestruírem amor, por amizade, ou por distração.

Qualquer realidade não-imaginada seria sempre menos que realidade. Tudo o que me acontecera ou acontecera comigo estivera todavia fora do imaginável - sim, mas na aparência só.

A vida era a coisa mais promíscua do mundo. Mas era como se uma pessoa dormisse ao mesmo tempo com muitas outras, sem nunca ficar sabendo ao certo com quais é que dormia. A única coisa possível era escolher decididamente algumas delas e fazer de conta que nem nós nem elas dormiam om mais ninguém.

Eu estava em férias. Toda a gente estava em férias. Mas a vida é que não estava em férias.

Pois é... Nisso é que está o mal. Todos vão vivendo, sem se darem conta de nada, sem verem a miséria que há. E, mesmo que não houvesse miséria, sem verem a exploração do homem pelo homem, em que vivem e de que vivem -. Levantou a cabeça para mim, e havia nos seus olhos um tom líquido que me perturbou: - Tu já pensaste como vivem aqueles pescadores? E a gente do campo? E os operários? Tu já pensaste?

e bate no bolso das calças e as pálpebras de Alida fecham-se e ela vê Asle sentado ali na popa, segurando a cana do leme e os olhares deles cruzam-se e é como se sentissem que os olhos dela são dele e os dele são dela e os olhos de ambos abrangem a extensão do mar, abrangem a extensão do firmamento e ela e ele e o barco são como um único movimento brilhante no firmamento brilhante

E Asle tenta ser aquilo que ele sabe ser, um eco que paira, e o pairar chama-se Alida, e ele só quer pairar, pensa Asle, e ouve gritos e alarido e de repente param

A vida começa agora, diz ela
Agora vamos a navegar no mar da vida, diz ele

As coisas são como são.

Compreendo que começamos a sentir falta de algo quando está prestes a desaparecer.

Ver alguém a tomar uma má decisão,…, e o protagonista - que a conhece bem — nada diz. Ou seja, o motivo não é transparente, certo? Qual é a sensação de alguém nos pedir apoio e nos rejeitar ao mesmo tempo? De estarmos zangados com alguém que amamos? De saber que, se lhe dissermos que está enganado, podemos afasta-lo ainda mais, quando só queremos aproximar-nos?

Pessoas que, embora não nos odeiem nem nos desejem mal, estremecem de pavor perante a ideia da nossa existência — da nossa origem e do nosso destino — e que temem a simples possibilidade de lhes tocarmos. É como olhar para um espelho que utilizamos desde sempre e descobrir de súbito algo de diferente, algo de estranho e perturbador.

No mundo real (o mundo da poesia era outra coisa), o curso das estrelas não era flectível por obra e graça da vontade humana. E a própria «vontade» humana tinha muito que se lhe dissesse. Vontade. Sim, alguns pensavam, de facto, que exerciam até ao limite do crédito oferecido todas as suas opções volitivas.

Vieram-lhe ao espírito os versos do frade arrabidense em que sempre se revira: «luz sem luz, vida sem vida, Sol sem curso».
Isso fora a sua vida. Isso era o que ficava para trás. Doravante, o mote iria ser outro: «Menos contradição, mais clara vista.»

Os negronis surtiram efeito. Estavam absortos um no outro, e apenas saíam desse refúgio para olhar em volta e constatar que, às vezes, na vida, se está no lugar desejado à hora certa

As weapons, we have our mouths. And as shields, the tourmaline lakes in our eyes.

It wasn't the desire to have a baby that took me hostage so much as the desire to gestate, to have life course through my body, to create. To do this, I'd have to break out of my cage. It was as though my only option were to flee. As if there were no such thing as salvation, only the woolen fossils of the past.

I was ready to cry. Instead, the pain is doglike. It sits in a corner, licking my wound.
Making sure it stays open and tender. I sail and I am all alone.

It makes me think of all the words that have grown over me like hedges or weeds. Among them, one that's harder and older than any other in the world: mother.

Rain begins to fall. Life tears open like a wound that rots and bubbles. If anyone talks to me about happiness, I swear to God I'll break their face.

Lies are the ancient logs over which my life glides; I just have to grab the ones in the back and put them in front again without stopping. Deep down, I'm a slave to myself.