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“Filho, o fogo está sempre dentro: como se tivesse napalm no coração “

“Porque ele tem a sua memória e eu a minha, e juntos não temos nada (…). Decidimos o que é importante e o resto fica de fora. Nenhuma memória.”

“Uma metamorfose permanente face a alguém mais difuso, mais distante, mais etéreo. Um dia, ao fundo do jardim, diante da cerca, imóvel, a falar sozinho: todo ele uma cicatriz negra entre tanto verdor. Uma ferida na intempérie.”

“E cada segundo da minha vida
(Singularidade complexa)
Está na linguagem da dor”

“És uma doença - a minha paixão tem a doença do infinito, o meu amor só se pode escrever com o teu nome. Não há outra forma de designar o amor: dizer o teu nome.”

“I assumed that everything had but a single name and a single truth to it, and that all the truths had to be learnt by heart; that the world was merely one long list of unambiguous names….”

“the pain I felt was a place, a room I never knew existed, though still recognized when it opened towards me; somewhere inside me I had known that pain always, known it to be there…”

“above the heart, why is loving someone sometimes not enough, where am I supposed to go, who am I supposed to give all this love to…”

“I can find my way home in the dark too”

Com armas na mão, a linguagem torna-se vaso de flores em mesa inútil ao fim da tarde, adorno puro.

Then she and I sat on the floor of the front room with a bottle of wine and became friends again, talking about books instead of life.

As palavras pareciam desnecessárias para fazer a ponte entre os seus abismos.

Uma praga, as pessoas.

Acho-me tranquilo-sem desejos, sem esperanças. Não me preocupa o futuro. O meu passado, ao revê-lo, surge-me como o passado dum outro. Permaneci, mas já não me sou.

—Ah! que venturoso eu fora se não tivesse nascido em parte nenhuma e entretanto existisse...

Referimos certos acontecimentos da nossa vida a outros mais fundamentais—e muitas vezes, em torno dum beijo, circula todo um mundo, toda uma humanidade.

As pessoas existiam para se iludirem a si mesmas e às outras, para se torturarem a si mesmas e às mais, para se entredestruírem amor, por amizade, ou por distração.

Qualquer realidade não-imaginada seria sempre menos que realidade. Tudo o que me acontecera ou acontecera comigo estivera todavia fora do imaginável - sim, mas na aparência só.

A vida era a coisa mais promíscua do mundo. Mas era como se uma pessoa dormisse ao mesmo tempo com muitas outras, sem nunca ficar sabendo ao certo com quais é que dormia. A única coisa possível era escolher decididamente algumas delas e fazer de conta que nem nós nem elas dormiam om mais ninguém.

Eu estava em férias. Toda a gente estava em férias. Mas a vida é que não estava em férias.

Pois é... Nisso é que está o mal. Todos vão vivendo, sem se darem conta de nada, sem verem a miséria que há. E, mesmo que não houvesse miséria, sem verem a exploração do homem pelo homem, em que vivem e de que vivem -. Levantou a cabeça para mim, e havia nos seus olhos um tom líquido que me perturbou: - Tu já pensaste como vivem aqueles pescadores? E a gente do campo? E os operários? Tu já pensaste?

e bate no bolso das calças e as pálpebras de Alida fecham-se e ela vê Asle sentado ali na popa, segurando a cana do leme e os olhares deles cruzam-se e é como se sentissem que os olhos dela são dele e os dele são dela e os olhos de ambos abrangem a extensão do mar, abrangem a extensão do firmamento e ela e ele e o barco são como um único movimento brilhante no firmamento brilhante

E Asle tenta ser aquilo que ele sabe ser, um eco que paira, e o pairar chama-se Alida, e ele só quer pairar, pensa Asle, e ouve gritos e alarido e de repente param

A vida começa agora, diz ela
Agora vamos a navegar no mar da vida, diz ele

As coisas são como são.

Compreendo que começamos a sentir falta de algo quando está prestes a desaparecer.

Ver alguém a tomar uma má decisão,…, e o protagonista - que a conhece bem — nada diz. Ou seja, o motivo não é transparente, certo? Qual é a sensação de alguém nos pedir apoio e nos rejeitar ao mesmo tempo? De estarmos zangados com alguém que amamos? De saber que, se lhe dissermos que está enganado, podemos afasta-lo ainda mais, quando só queremos aproximar-nos?

Pessoas que, embora não nos odeiem nem nos desejem mal, estremecem de pavor perante a ideia da nossa existência — da nossa origem e do nosso destino — e que temem a simples possibilidade de lhes tocarmos. É como olhar para um espelho que utilizamos desde sempre e descobrir de súbito algo de diferente, algo de estranho e perturbador.

No mundo real (o mundo da poesia era outra coisa), o curso das estrelas não era flectível por obra e graça da vontade humana. E a própria «vontade» humana tinha muito que se lhe dissesse. Vontade. Sim, alguns pensavam, de facto, que exerciam até ao limite do crédito oferecido todas as suas opções volitivas.

Vieram-lhe ao espírito os versos do frade arrabidense em que sempre se revira: «luz sem luz, vida sem vida, Sol sem curso».
Isso fora a sua vida. Isso era o que ficava para trás. Doravante, o mote iria ser outro: «Menos contradição, mais clara vista.»