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“Porque ele tem a sua memória e eu a minha, e juntos não temos nada (…). Decidimos o que é importante e o resto fica de fora. Nenhuma memória.”

“Uma metamorfose permanente face a alguém mais difuso, mais distante, mais etéreo. Um dia, ao fundo do jardim, diante da cerca, imóvel, a falar sozinho: todo ele uma cicatriz negra entre tanto verdor. Uma ferida na intempérie.”