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Eu entendi que o meu avô era como todas as mais belas coisas do mundo juntas numa só. E entendi que fazer-lhe justiça era acreditar que, um dia, alguém poderia reconhecer a sua influência em mim e, talvez, considerar da minha pessoa algo semelhante. Com maior erro ou virtude, eu prometi tentar.

Não estou seguro de ter entendido a beleza, mas prestarei atenção com todo o cuidado.

Apenas os que desistiram guardam o sonho para o tempo de dormir.

O que sentem as pessoas é quase sempre mascarado. Deve ser como colocarem um pano sobre a beleza, para que não se suje ou não se roube, para que não se gaste ou não se canse.

Um dia, eu passaria a ser capaz de colocar as minhas próprias questões, ofício mais difícil ainda do que procurar respostas.

Criava jogos para inventarmos perguntas só para ver se todas as perguntas teriam uma solução. As mais absurdas talvez estejam adiadas mas inventar perguntas é aprender. Quem não aprende tende a não saber perguntar. Fica do tamanho de uma ervilha, no que às ideias diz respeito.

é urgente viver encantado

De cada vez que a nossa cabeça resolve um problema aumentamos de tamanho. Podemos chegar a ser gigantes, cheios de lonjuras por dentro, dimensões distintas, países inteiros de ideias e coisas imaginárias.

Quem sabe e continua a cometer o mesmo erro não aprendeu, apenas acedeu à informação. Ele pensava que dispomos de informação para termos uma conduta mais cuidada. Elogiava insistentemente o cuidado.

Era um detective de interiores, inspeccionava sentimentos. Quando perguntei porquê, respondeu que só assim se fala verdadeiramente. Para estudar o coração das pessoas é preciso um cuidado cirúrgico.

meu avô sempre dizia que o melhor da vida haveria de ser ainda um mistério e que o importante era seguir procurando. Estar vivo é procurar

Oversweating seems an ambivalent blessing, and it didn’t exactly do wonders for my social life in high school, but it meant I could play for hours on a Turkish-bath July day and not flag a bit so long as I drank water and ate salty stuff between matches. I always looked like a drowned man by about game four, but I didn’t cramp, vomit, or pass out.

The sharply precise divisions and boundaries, together with the fact that—wind and your more exotic-type spins aside—balls can be made to travel in straight lines only, make textbook tennis plane geometry. It is billiards with balls that won’t hold still. It is chess on the run. It is to artillery and airstrikes what football is to infantry and attrition.

It had taken genius to break through the brutal dictates of the power game and bring back an all-court style, to bring back art. And Federer, as Wallace emphasizes, did this from “within” the power game; he did it while handling shots that were moving at hurricane force. Inside the wind tunnel of modern tennis, he crafted a style that seemed made for a butterfly, yet was crushingly effective.

In Federer, though, he had a player who offered him a different subject: transcendence. What it actually looked like. An athlete who appeared “to be exempt, at least in part, from certain physical laws.”

The greatest tennis writer of his generation was writing about the greatest player of his generation. “Federer had spent only “20 min with him in the ATP office.” But I doubt Wallace wanted more face time than that. He had come to Wimbledon in search of not the man Roger Federer but rather the being Federer seemed to become when he competed. What Wallace wanted to see occurred only as spectacle

about athletic greatness and mediocrity, and what truly differentiates them, as a player he would often get divided, paralyzed. As most ungreat athletes do. Lose our focus. Become selfconscious. Cease to be wholly present in movements. Unlike the great, who become so in part because they would never not to be totally present. Their blindness is not the price of the gift but its essence, and even the gift itself.

The game he writes about is one that, like language, emphasizes the closed system, makes a fetish of it. He seems both to exult and to be trapped in its rules, its cruelties. He loves the game but yearns to transcend it

(…)

reality is inseparable from language, the limits of my language mean the limits of my world

It can be amazing how early in life some writers figure out what they are and start to see their lives as stories that can be controlled

Ele era o machado à minha direita,
a espada junto ao meu cinto,
o escudo diante de mim.
Meu amigo, onagro do deserto,
leopardo da estepe — morreu.

Dor pesa sobre mim;
tenho medo da morte.
Procurei-te para perguntar sobre a vida e a morte.

“Não há permanência.
A casa é dividida, os irmãos brigam.
Os rios arrastam as margens.
Libélulas flutuam no rio,
o semblante do homem desaparece diante do sol”

29. “Meu companheiro, meu amigo, o onagro do deserto,
30. o leopardo da estepe — Enkidu — morreu.
31. Lamento como uma mulher em trabalho.
32. Por seis dias e sete noites chorei sobre ele.
33. Não o entreguei à terra até que um verme caiu de seu nariz.

Agarraram-se como touros selvagens
quebraram as vigas da porta,
o chão tremeu.
Gilgamesh pressionou Enkidu.
Ele resistiu.
Os dois tombaram.
Enkidu chamou grande força,
mas Gilgamesh o derrubou.
Enkidu ficou imóvel
e reconheceu a superioridade de Gilgamesh.
Então seu coração acalmou-se.
Gilgamesh levantou.
Eles se olharam.
Riram.
E abraçaram-se como amigos.
Pois o coração de Gilgamesh
encontrara seu igual.

Enkidu olhou para o pão como quem olha algo estranho. Ele não sabia comer.
“Come o pão, Enkidu. É próprio da vida.”
Comeu até se satisfazer.
Deram-lhe cerveja.
“Bebe a cerveja.
Assim se faz na cidade.”
Bebeu sete taças.
Seu coração tornou-se leve.
Sua face se iluminou.
Estava alegre,
e seu rosto se tornou humano.
Banhou com água,
ungiu-se com óleo,
vestiu roupas,
tornou-se parecido com um homem.

Life changes fast.
Life changes in the instant.
You sit down to dinner and life as you know it ends

a tarde é o sonolento bicho, necessita de lugar macio e húmido onde cair

A última coisa que confirmo: não há quente como o da boca. Não há incêndio que chegue à febre dos corpos se amando.

Antes me afligia o não haver cidade, esquina com esquina, o ângulo recto dos caminhos. Agora onde lanço o olhar só quero ver o mato. Nada de relva, canteiros, ajardinados. Só quero é o arbusto espontâneo, a moita silvestre, a árvore que ninguém semeou, o chão que ninguém pode sujar nem pilhar.

– Vá lá, ao cemitério. Por acaso, ela até perguntou por si.

– Perguntou?

– Quer dizer, você sabe como ela diz coisas sem falar nada.

“– Quer? Antes que eu responda ele lança-me o barrete militar. Ajeito-o na cabeça, por ironia. Meu pai nem sequer sorri. Olha para mim, mas não me vê. Está ausente, levado pela tristeza. Ele que tanto lutara por criar um mundo novo, acabou por não ter mundo nenhum.

– Minha tristeza, lhe confesso, é nunca ter sido pai.

– Não me teve a mim?

– Ah, sim, claro. Não ligue...”

Ele já tinha visto os homens. E aqueles não eram diferentes dos que ele conhecera antes. Começamos por pensar que são heróis. Em seguida, aceitamos que são patriotas. Mais tarde, que são homens de negócios. Por fim, que não passam de ladrões.

E quem me mandou abrir armários, desses onde se guardam os passados?

“– O que perdemos acontece depressa.”