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Talvez não exista hoje em Portugal um livro que, no plano em que este se situa, forneça uma visão tão palpitante, perturbadora da descoberta do mundo, e da reflexão sobre essa descoberta, por parte de uma juventude que esse mesmo mundo frustra.

(...) Alguma dela decerto possuía economias, mas sei de outra que teve de incorrer no empréstimo, e de outra ainda que se enrascou bastante. Dois meses? Eles riram da minha insistência. Dois meses. E, depois de me garantirem, lá foram afadigadamente remendar as cabeças e as vísceras que vinham pelos corredores dentro. Eu não queria uma profissão assim, com maneiras de pagar assim.

Fica no ar uma pergunta: porque é que Luanda se coloca, neste assunto do atropela e foge, ao nível de outras cidades muito maiores do que ela e com maior número de viaturas? Que estranha ambição a move ascensionalmente neste gráfico criminal, como se se tratasse de uma competição de profundidade agrícola ou de taxa educacional? (...)

Em louvor de Lydia eu abandono os sítios nomeáveis, para me colocar à disposição das secretas perturbações onde se propõem mitografias. Eu escrevo-me em Lydia. Aparecendo, passando, implantando a forma docemente feroz do mistério. Lydia salva-nos das estradas matemáticas do quotidiano. O mundo é súbito e interminável. Louvores à profana sacralidade de Lydia.

Mas não nos transportemos aos lugares selectos das literaturas, sobretudo das muito clássicas. Trata-se aqui de três cabeças extremamente visíveis, a viverem até aos limites da minúcia (...) Eu digo que estes cabelos respiram. A atmosfera está cheia deles, respirando. É bom, é muito melhor do que nas literaturas clássicas.

Caixotes de material, montes de macrofotografias, de desenhos (...), enfim, toda uma massa preciosíssima de documentação oceanográfica, esperam que alguém, com poderes para isso, lhes conceda a atenção necessária. Urge integrar devidamente esse material, dar-lhe um destino adequado. (...)

Mas faltava ainda ver o que se passava na redacção do Notícia, e passava-se algo de alarmante. O redactor, na hora do serviço, quando portanto deveria estar a redigir, entregava-se devassamente a leituras. Vai aqui a fotografia dele, devidamente decapitado, com Para uma Contracultura, de Theodore Roszak. Conforme se soube, esta obra tem-no posto em escandoloso formigueiro mental. (...)

(...) Não são razões justas nem nobres. E só há para acrescentar que esta nota seria descabida, se não fosse o equívoco da tal pequenina carreira doméstica da TINTURA. Nas tintas estou-me eu verdadeiramente para que me dêem ou não na cabeça. Ou para esfuziantes apertos das «mões».

A guitarra e a viola abriram com quase espantoso virtuosismo. Depois, o cançonetista lançou um fado. Muitas palmas. Outro fado. Muitíssimas palmas. Delirantes palmas. Em cheio. Entre os fados, algumas palavras que, para trás da meia casa, não se ouviam. O público não gostou disso. Queria mas era fado. Carlos do Carmo disse uns poemas. O público não gostou mesmo nada. Cantou umas canções maravilhosas. (...)

Quando partimos, prosseguia a faina. Era o nascimento do vinho, o mesmo dos mistérios de Elêusis, do grande poeta e grande bêbado Omar Kayyam, de Noé, famoso bebedolas bíblico, e de nós mesmos, cidadãos mais ou menos honestos. Tudo graças a Martinho Carvalho de Moura.