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(...) Foi uma felicidade animal, absoluta. Doze horas mais tarde, ao aterrar em Nova Iorque, deparei, é claro, com o pior sarilho da minha vida — ou o que, nessa altura, me pareceu sê-lo. Porém, o gato, dentro de mim, resistia ainda; se não fosse esse gato, estaria agora a trepar pelas paredes nalgum manicómio de luxo.

(...) Mais um autorretrato da espécie ao nível elemental, seja sob a forma de muro ou de chaminé. Em última análise, e tal como o Todo-Poderoso em Pessoa, fazemos tudo à nossa imagem e semelhança, à falta de um modelo mais fiável; os nossos artefactos dizem-nos mais sobre nós próprios do que as nossas confissões.

Examinámo-la atentamente. Tinha uma mancha escura, que me sugeriu ser sangue, e qualquer coisa aderente que parecia fragmentos de cabelos.
- Agora, isto é consigo, Reilly - disse o capitão Maitland, entregando-lhe a mó de pedra. - Para já, estou capaz de jurar que se trata do objecto que matou Mrs. Leidner.

Olhou-me incisivamente e respondeu:
— Por vezes, também brinco — e soltou uma gargalhadinha —, mas há certas coisas que não são brincadeira alguma. Por vezes, as testemunhas tornam-se incómodas para um assassino e o mais terrível de tudo é que o assassínio é um hábito.

Mas a incerteza expressa na sua voz levou-me a olhá-lo inquiridoramente.
Virou-se e falou com Abdullah. Este negava veementemente, ainda segurando um dos potes que escorria água.
Vi Mr. Emmott limpar a testa e ouvi-o murmurar:
- Não compreendo. Não compreendo mesmo nada!
Mas não me disse o que não compreendia.

Mas passado pouco tempo, pararam de comentar o facto e discutiram o Grande Prémio e o provável vencedor. Pois, como dizia Mr. Ferguson, naquele mesmo momento, em Luxor, não é o passado que interessa, mas sim o futuro.

Por um momento pensou que ela morderia a isca — que a acusação à sua coragem conseguiria aquilo que argumentos mais subtis não tinham conseguido.
Os lábios de Rosalie entreabriram-se… tremeram.
— Não vi ninguém — disse ela.

Dona virou as costas ao jardim, chamou o moço da estrebaria, ordenou-lhe que apanhasse o cavalo de trabalho que andava à solta no prado e lhe pusesse uma sela, porque o ia montar.

Parou na frente dela, fazendo uma vénia, brincando com a espada, enquanto doze homens o miravam com olhos repletos de ódio e de medo.

Dona não respondeu. Então, inclinando-se para a frente, o francês estendeu a mão e começou a retirar-lhe o brinco da orelha esquerda, com toda a suavidade.

(...) Não foi fácil. Dias antes do prazo, Escobar garantiu num papel escrito à pressa que de momento não aconteceria nada aos jornalistas cativos e adiou a detonação de bombas em cidades grandes. Mas também foi taxativo: se depois de abril continuassem as operações da polícia em Medellín, não ficaria pedra sobre pedra da mui antiga e nobre cidade de Cartagena de Índias.

De novo, existia sozinha, sem obstáculos interiores ao seu próprio destino. Calafetada no seu mundo ilusório e vazio, Xavière não passava de uma inútil palpitação viva.

(...) Endereçou à sua própria imagem reflectida um débil sorriso. Depois de tantos anos de exigéncias apaixonadas, de serenidade triunfante e de esforço pela felicidade, iria ela transformar-se como tantas outras numa mulher resignada?

(...) Ou até antes disso, quando vira o navio no horizonte, avançando para terra, e soubera que todas aquelas coisas iriam acontecer, que nada as poderia evitar. Fazia parte do seu corpo e da sua mente; pertenciam um ao outro; eram dois vagabundos, dois fugitivos, fundidos num mesmo molde.

No dia seguinte, às sete da manhã, o presidente retribuiu a Villamizar uma chamada que este lhe fizera na véspera para lhe agradecer o decreto. Gaviria ouviu em absoluto silêncio as suas razões e partilhou a sua angústia do dia 25 de janeiro.

(...) mas o que se passara esta noite era de outra espécie: não podia anexá-lo. Doravante o mundo erguia-se diante dela como um interdito imenso: era o malogro da sua própria existência que acabava de se consumar.

De folga por algum tempo, Cornélia estava no tombadilho, ouvindo o Dr. Bessner, que, com frases inspiradas, lhe falava sobre as coisas do Egipto. A rapariga parecia encantada.

Daquela vez, o francês não lhe tocou na mão e saiu sem olhar para trás, e Dona viu-o desaparecer entre as árvores, com as mãos enfiadas nos bolsos do casaco.

Villamizar concordou. Se o Governo estava a dizer que não ia extraditar, dado que esse era o sentido da lei, a tarefa era convencer o Governo a corrigir as ambiguidades. O resto (...) não eram mais que distracções retóricas de Guido Parra. (...)

Xavière abandonou-se-lhe; por um instante, ficou contra o seu ombro, imóvel e flexível. De que estaria à espera? De que Françoise a deixasse desprender-se ou de que a apertasse com mais força? Afastou-se um bocadinho.

Abriu o livro. O homem também gostava de ler? Ficou ainda mais intrigada do que antes, pois o livro era um volume de poesia, poesia francesa do poeta Ronsard, e na primeira folha alguém escrevinhara as iniciais «J.B.A. - Finistère» e, por baixo, desenhara a minúscula imagem de uma gaivota.

Nenhuma outra virtude teria servido tanto a Villamizar quanto a sua determinação e a sua paciência para se esquivar das contradições internas que aquelas condições lhe impunham. Isto é: actuar como quisesse, com imaginação e à sua vontade, mas sempre com as mãos atadas.

(...) Estava a deixar-se ressequir lentamente ao abrigo das suas construções pacientes e dos seus pesados pensamentos de chumbo, quando, de repente, numa explosão de pureza e liberdade, todo esse mundo demasiado humano se desfizera em pó; bastara o olhar ingénuo de Xavière para destruir essa prisão e agora, na terra libertada, mil maravilhas nasceriam pela graça daquele jovem anjo exigente. (...)

Ela voltou a fechar a porta envidraçada. Amanhã talvez houvesse de novo sofrimentos e lágrimas, mas não sentia a menor compaixão por essa mulher atormentada em que iria transformar-se de novo dentro em breve. Olhou Paule, Gerbert, Pierre, Xavière; não sentia nada para além de uma curiosidade impessoal e tão violenta que chegava a ter o calor da alegria.

Virou as costas para encher um tacho com água. Houve um breve siléncio. Pierre enganava-se se pensava que obtivera o perdão de Xavière: com ela, nunca era a última impressão que contava. Devia ter repensado a tarde que passara, cheia de cólera, e ficara de novo furiosa apesar da reconciliação final.

Tirou o casaco e desapareceu do outro lado do biombo. Françoise começou a despir-se. Falara com sinceridade; nunca tomava precauções em relação a Pierre, pois nele nada havia de dolente ou secreto que obrigasse uma pessoa a aproximar-se nas pontas dos pés; e fizera mal. Essa noite era preciso pensar no que se ia dizer antes de abrir a boca.

Com um movimento brando, Guimiot encostou o rosto ao ombro de Élisabeth. Ela deitou a cabeça na almofada. Mas sabia que não voltaria a adormecer. Agora o momento chegara e não havia socorro que lhe valesse; já não podia evitar o sofrimento.

(...) As suas exigências, os seus ciúmes, os seus desdéns não podiam continuar a ser ignorados, uma vez que Pierre lhe atribuía importância. Esta Xavière preciosa e enfadonha que acabava de se lhe revelar, Françoise tentava repeli-la com todas as forças; era quase hostilidade o que sentia, dentro de si, por ela. Mas não havia nada a fazer, não havia meio de voltar atrás. Xavière existia.