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Outra vez chá. Uma camisola por cima do fato de Super-Homem, cujas calças o tinham obrigado a despir, pois formavam uma peça única com os pés. Sentou-se no sofá, de novo com o cobertor do hospital por cima das pernas.

Parker Pyne foi salvo da violência física pelo aparecimento das testemunhas que tivera o cuidado de deixar à escuta do lado de fora da porta semicerrada.

Olhou o imenso deserto em seu redor. O sol batia-lhe, de chapa. Ainda na véspera tinham partido de Damasco… pela porta de Bagdade.

Ficou imóvel, com o sol poente pelas costas, uma grande couve verde-azulada na mão, a cabeça inclinada para trás e os ombros muito direitos. Uma imponente figura de camponesa, recortada na luz moribunda do dia.

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Apertou a paralisada Miss de Sara nos braços, no preciso momento em que a porta se escancarava de novo, desta vez empurrada por uma mulher magra, de vestido verde amarrotado.

Parara para prender o cabelo revolto,e tinha um gancho na boca ao ouvir estas palavras.Nicholas ficou maravilhado com a sua energia,recordando-a,anos mais tarde,nessa imagem,no país da sua morte — ela ali,de pé,vigorosa e de pernas nuas na relva escura,ocupando-se do cabelo — como se fosse uma imagem de toda a instituição do May of Teck,nas suas atitudes humildes e desprendidas de pobreza,há muito tempo,em 1945.

(...) «No fim de contas, fui eu que faltei ao combinado. Creio que, se tivesse ido ver o tal Jones, qualquer coisa teria acontecido. E, bem vistas as coisas, a verdade é que, se não fosse a caminho do encontro com Jones, não teria ouvido a Freda gritar por socorro e talvez nunca viéssemos a conhecer-nos. Portanto, indiretamente, talvez eles tenham direito às cinquenta libras!»

(...) Uma voz do megafone ordenou aos homens que saltassem. A casa caiu enquanto o último bombeiro esperava que Joanna emergisse da clarabóia. Quando o declive do telhado começou a ceder, saltou para se salvar, aterrando mal e dolorosamente na parte plana do telhado. A casa afundou-se sobre o seu centro, um grande monte de entulho, e Joanna debaixo dela.

Um dos membros da Sociedade Dorcas segredou a outro:
- Viu? Era Lady Frances Derwent que ele estava a beijar, não era?
Daí a uma hora, a notícia espalhara-se por toda Marchbolt.

(...) Podia ter sido a mesma rapariga, flutuando para cima num roçagar de seda Schiaparelli com um capuz de cabelo lustroso, e flutuando para baixo numa saia curta com uma blusa azul às pintas brancas, o cabelo agora armado. As vozes normais da casa recomeçavam a vibrar.

Uma vez aqui, onde se sentiram considerados criminosos, ficaram encantados por recolherem-se aos seus quartos — um com duas camas para Bobby e Badger e outro, minúsculo e com uma só cama, para Frankie.
Alguns minutos depois de todos se terem retirado, soou uma pancada à porta de Bobby.

(...) O quarto continha um lavatório, uma cama, uma cómoda, um armário, uma mesa e um candeeiro, uma cadeira de vime, uma cadeira de madeira, uma estante, um aquecedor e um contador com uma ranhura para medir o gás, xelim a xelim. Jane achou que bem podia estar no quarto de um sanatório.

Ninguém no Clube May of Teck conhecia a sua história em concreto, mas pressentia-se, unanimemente, que seria algo emocionalmente heroico. Comparavam-na a Ingrid Bergman e não tomava partido nas discussões entre as residentes e a gerência sobre a comida: se tinha ou não demasiadas propriedades que faziam engordar, mesmo tendo em conta as necessidades do racionamento em tempo de guerra.

Teve a impressão de que Mr. Spragge estava, por qualquer razão, a portar-se muito diferentemente da sua maneira de ser habitual, bondosa e omnisciente. Parecia deveras preocupado.

(...)

Quanto a isso, Frankie podia ter-lhe dito que já estava enterrada até ao pescoço num caso que mereceria a sua desaprovação categórica. Mas limitou-se a fitá-lo com ar inquiridor.

Página 150:

Enquanto a ouvia falar, Bobby teve um vislumbre de um ambiente estranho e perverso e experimentou um pouco da sensação de terror que envolvera a vida de Moira Nicholson durante tanto tempo.

Pág. 114:

Frankie recordou-se do «Tabolt» azul-escuro e do facto de Carstairs ser canadiano. Pareceu-lhe que o Dr. Nicholson era um homem sinistro.

(...)

Nicholson esteve sempre a conversar com Sylvia e, às dez e meia, chamou a atenção da mulher; ambos levantaram-se para partir.

Acontece, porém, que, na briga secular entre amadores de gatos e amadores de cães, sempre estive do lado dos primeiros; a vida e eu temos sido, afinal, gatos mesmo, caprichosos, volúveis e razoavelmente preguiçosos; de modo que, de Bordéus mesmo, de novo tomei barco para o Rio de Janeiro. Sem responder à carta de Joan; sem lhe ter respondido até hoje.

Mas, embora também nunca lhe tenha escrito e não seja nada sentimental, antes pelo contrário, se alguma vez as minhas saudades se levantam, como as tais gaivotas em que pensei um dia, é para Teresinha que elas vão, como para a conhecida praia em que nada as perturba. E lá se acalmam. Só que: lá, onde, Teresinha?

Página 80:

Sentia-se ainda magoado… como um cão que se viu inesperadamente privado do seu osso. Achava que aquele crime era dele e agora afastavam-no.

E, com a história da reparação, embarcámos tão tarde que, ao despertar, no avião que já pousava, era manhã, e a vida recomeçava em Belém do Pará. Em mim, também.

Ali estendido, sentia-se como um deus. Tinha o mundo aos seus pés. Podia fazer qualquer coisa ... tudo o que lhe aprouvesse! E planos de grande esplendor e de ousada iniciativa cruzaram-lhe o espírito.
Depois tornou a sentir sono. A letargia invadia-o subrepticiamente.
Adormeceu.
Um sono pesado, entorpecedor.

Miss Brodie's brown eyes were fixed on the clouds; she looked quite beautiful and frail, and it occurred to Sandy that she had possibly renounced Teddy Lloyd only because she was aware that she could not keep up this beauty; it was a quality in her that came and went.

Jenny and Sandy were going to a farm for the summer holidays, where in fact the name of Miss Brodie would not very much be on their lips or in their minds after the first two weeks, and instead they would make hay and follow the sheep about. (...)

When they had finished writing this letter they read the whole correspondence from beginning to end. They were undecided then whether to cast this incriminating document out to sea or to bury it. The art of casting things out to sea from the shore was, as they knew, more difficult than it sounded. (...)

But later, when Sandy thought of Eunice doing somersaults and splits on Miss Brodie's kitchen linoleum while the other girls washed up, she rather wished she had gone to tea at Miss Brodie's after all. (...)

It was thus that he thought of himself as he sat moping over his solitary table in the hotel coffee-room. He acknowledged to himself that he had not hitherto been a man; but at the same time he made some revolution which, I trust, may assist him in commencing his manhood from this date.