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Durante a infância minha mãe nos carregou, a mim e a meus irmãos, para o túmulo da filha q morreu. (...) E a cada repetição, eu, a filha viva, sentia q a viva era a outra. E, mais morta do que viva, eu falhava em fazer renascer as partes ausentes da minha mãe. Só muito mais tarde eu descobriria q esta é a sina dos filhos que sobrevivem, chapinhando no lago escuro e sem fundo que é a dor sem consolo dos pais órfãos.