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Fiona
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¿Qué es un hombre que muere? ¿Qué fue que no fue de su vida? ¿Cuántas versiones, variaciones, cuántas variantes de una vida hay? Ya son las seis de la mañana, suegrita, digo, y después nadie le responde. Ni falta que hace, creo.
— Sep 21, 2025 11:02AM
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Fiona
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Dejo el cuchillo en el pastizal quemado, espero que cuando lo encuentre parezca un bisturí, una pluma, un alfiler. Me levanto caldeada y molesta por el hormigueo en la entrepierna. ¿Rubia o morocha?; lo que prefieras, amor. Somos parte de esas parejas que mecanizan la palabra «amor» hasta cuando se detestan; amor, no quiero volverte a ver.
— Sep 17, 2025 04:05PM
