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En casa, me movía entre una bruma de objetos que sabían, al menos vagamente, a quién pertenecían. A la silla del abuelo le moestaba que otra persona se sentara en ella tanto como a él. Las camisas y los jerséis de la abuela se ajustabam para oscultar el pecho que le faltaba. Los zapatos de mi madre vibraban con autoconciencia. Nuestros juguetes nos buscaban.