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“J’ai cru, malgré son pas lent, inhabituel, qu’elle venait boire son café. Juste au tournant de l’escalier, elle a dit doucement : “C’est fini.””

“La couleur du ciel, les reflets des peupliers (…) n’avaient rien à m’apprendre. C’est dans la manière dont les gens s’assoient et s’ennuient dans les salles d’attente, interpellent leurs enfants, font au revoir sur les quais de gare que j’ai cherché la figure de mon père.”

“J’écris peut-être parce qu’on n’avait plus rien à se dire.”

“Il s’énervait de me voir à longueur de journée dans les livres, mettant sur leur compte mon visage fermé et ma mauvaise humeur. La lumière sous la porte de ma chambre le soir lui faisait dire que je m’usais la santé. (…) Une absence de vie à la fleur de l’âge. Il avait parfois l’air de penser que j’étais malheureuse.”