Luís’s Reviews > O Susto > Status Update

Calou-se o poeta, reprimindo a respiração para que Janos não visse quanto ele estava cansado e como lhe custara tanto falar. Mas Janos não viu; Janos disse simplesmente: «Nunca tinha visto a questão dessa maneira», mas a verdade é que não tinha compreendido nada. A sua dificuldade em entender a língua tornava tudo para ele mais obscuro e mais desligado. (...)

(...) «Ladrões... Ladrões!...» Dona Corina dizia que ela tinha pacto com Satanás e dormia de noite com uma luz de azeite pedindo que a apagassem logo que caísse no sono. «Enquanto durmo, não me tenta o demo; não estou para gastos inúteis», costumava explicar.

(...) Ela trouxe-lhe as primeiras glórias. Como nessas promessas do pobre que se amortalham em vida para se apresentarem como corpo que se humilha ao favor dum deus omnipotente, assim José Maria conduziria, em espírito e forma presente, o seu próprio funeral, o seu cortejo lírico e peregrino. Seria assim, até ao último canto.

(...) Ah, José Maria, cão que uivas como as naus de Tiro que perderam o seu embarcadouro, voa solitário em torno da tua sombra até que ela em ti mesmo se confunda. Ninguém te ouve; Angélica é um ceptro, uma estrela, uma lira, a forma e a exortação que tu lhe deres - mas não o filtro em que repassas gota a gota para as paragens límpidas e finais. Ela não te vê, não te ouve, apenas te pertence.

(...) Depois, à medida que as coisas adquirissem um sentido fatal e consumado, o poeta ir-se-ia extinguindo. À revelação haveria de suceder a procura, ao conhecimento o saber; ao espírito, para o qual não há nem dimensão nem factos, apenas a inspiração do não-tempo, havia de seguir-se o seu contrário, que é a sujeição ao peso e sombra que julgamos fazer na terra.

(...) A última. Numa paixão de rasgar e pretender as trevas, numa tentação de não perdoar, numa resignação de ter amor e na náusea de o suportar - a última, a última de tudo, menos que o sabor do vento, que a brecha feita por uma asa no ar, menos que um passo na água dos mares e que um trilo de cigarra, a última, eu entrei nos palácios donde não há regresso, e ali permaneci. E, comigo, ninguém mais.