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J’écris comme je traverse quelque chose

Il faut dire ces choses là, parce que si parfois ils nous arrivent de retourner vers nos bourreaux, c’est aussi vers nous-mêmes que nous retournons, vers ce seul nous que nous connaissions, vers ce seul corps que nous sachions faire exister désormais.

Il faut dire ces choses qui nous font honte.
Il faut dire que pendant des années, nous trouvons quand même la ressource de faire quelque chose de cette violence qui nous entoure et quand il faut partir, il faut aussi laisser derrière soi cette part incassable de nous-mêmes.

Ce monde où l’emprise de l’homme se fait plus étouffante à mesure que la volonté de la femme de s’en libérer se fait plus évidente. Ce monde semblable à un bras de fer permanent. Ce monde-là n’est jamais une histoire aussi simple à résumer que par ces mots : « elle aurait dû partir. »

Ce monde-là, retourné sur lui-même. Macérant dans une violence sourde et sournoise la nuit tombée et remettant les masques de la famille normale le jour.

J’écris comme on comble un trou, j’écris comme on crée un lien

Peut-être que je voudrais écrire en ayant l’assurance que l’écriture, les livres, ce travail, cette obsession, que tout ça, ça sert à quelque chose.

Il y a le cri des mères qui voudrait remonter le temps et prévenir, il y a une partie des corps des mères qui meurent en même temps que leur enfant.

Elle n’existe plus que dans sa mort violente, elle est figée dans ce récit particulier, qu’elle fait divers avec son déroulé chronologique, sa montée, cruel vers l’issue que l’on est inévitable, puisqu’elle a déjà eu lieu, ses hypothèses, ses preuves et nous, publics et nous curieux et nous voyeurs et nous assoiffés nous ne retenons que cela.

Il n’y a pas que le cœur de la femme qui s’arrête, quand on son compagnon la tue - son existante entière est désormais rétrospectivement, teintée par ce crime.