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Thérèse, assise dans la quatrième rangée, subtilement, dissidente, le menton, légèrement tourné, les points fermés. On dirait qu’elle retient son souffle, protégeant un secret ou ravalant un cri. Elle a le regard de quelqu’un qui voudrait s’échapper. Le visage de quelqu’un qui voudrait changer de vie.

Défile devant moi, la vie en instantanés d’une femme vouée à l’oubli, l’histoire d’une femme sans histoire qui raconte peut-être mieux que les grandes victoires, l’exercice de vivre auxquels nous sommes soumis.

J’assiste en spectatrice, captivé à la vie d’une femme, que je reconnais, pétrie de petites joies, de déchirures et de doutes, plus près du pour rien que de l’évènement, la pure,perte de ceux qui se dissémine, de ce qui ne se comptabilise d’aucune manière.