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Existe uma falha dentro de mim- uma hesitação fatal que, se a ultrapasso, se transforma em espuma e falsidade. É inacreditável, porém, que eu não seja um grande poeta. O que escrevi na noite passada não foi poesia? Escrevo com rapidez excessiva, desmasiada facilidade? Não sei. Às vezes, não sei de mim mesmo nem como medir ou nomear ou somar os fragmentos que me fazem tal como sou.

Num mundo que contém em si o momento presente, por que fazer discriminação? Nada deveria ser nomeado, a não ser que, agindo assim, estejamos transformando alguma coisa. Deixemos que exista este banco, esta beleza e eu, por um instante, embevecido em prazer.

Bofe amargo

A quem darei tudo o que flui através de mim, de meu corpo cálido, meu corpo poroso? Juntarei minhas flores e as darei- Oh! A quem?

Serei pelo resto da minha vida alguém que se agarra à franja das palavras.

Nada se fixa, nada se acomoda neste universo. Tudo ondula, dança; tudo é rapidez e triunfo. No entanto, quando vejo vocês jogarem, deitada sozinha no chão duro, começo a sentir desejo de ser escolhida, convidada, chamada por alguém que vem e me encontra, que se sente atraído por mim, que não consegue se afastar de mim, que se mantém junto a mim quando me sento em minha cadeira dourada.

Por isso odeio espelhos que me revelam meu verdadeiro rosto. Sozinha, muitas vezes mergulho no nada. Preciso firmar meu pé fortemente, senão caio no limite do mundo para dentro do nada. Preciso bater minha mão contra uma porta rija, para me chamar de regresso ao meu corpo.

Acho que eu nunca li nada com uma “narração” tão diferente e interessante

Sou o caule. Minhas raízes descem às profundezas do mundo, varando a terra seca e a terra úmida, atravessando veios de chumbo e prata. Sou todo fibras. Tremores sacodem-me, o peso da terra pressiona minhas costelas.