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La mayor parte del dolor había desaparecido de las articulaciones, y suponía que debía alegrarse de no haberse roto ningún hueso. Alegrarse, también, de no estar en la cárcel. Pero no tanto de estar vivo.

Él colocó las manos ante sí y miró fijamente la cruz que formaban sus pulgares, tal como le habían enseñado a doblarlos en la iglesia. Griffin era uno de los pocos católicos de Cargill. Su mujer y él tenían que recorrer ocho kilómetros para ir a misa los domingos, pero lo prefería así. La distancia y las pocas caras a las que no podía poner nombre le ayudaban a concentrarse en sus oraciones.

solo de lo bastante para saber que, aunque Ferdy Bowers podría no haber estado directamente implicado en ningún asesinato, sí era cómplice de una maldad aún peor que se había enquistado en ese lugar.