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Todo estaba bien. No perfecto, porque la vida real no está hecha para ser perfecta (las hamburguesas se queman un poco, el caramelo se pega a los dientes y el tiempo siempre es el mismo), pero se le acercaba mucho.

El amor era paciente, minucioso, y nunca dejaba de sorprenderme. No buscaba el amor porque lo necesitara o porque creyera merecerlo. Lo quería porque deseaba vivirlo.

Quiero ser un comienzo, y un desarrollo. Quiero un primer capítulo, y un segundo, y un tercero... de esos largos que obligan a detenerte y a respirar antes de seguir. Lo quiero todo, no solo el final. Y lo quiero contigo.

El amor no era una trampa de la que uno tuviera que escapar más adelante. Si de verdad quieres a alguien, a veces tienes que dejarlo ir. Y si esa persona te quiere, volverá.
El amor, el amor de verdad, siempre vuelve.

El amor era un montón de pequeños detalles que, juntos, se convertían en algo mucho más grande.
El amor era sentirte valorada. Y aceptada. Tal y como eras.
El amor nunca te hacía sentir que eras «demasiado» o «insuficiente», aunque muchas veces fueras ambas cosas al mismo tiempo, porque el amor te quería sin condiciones. No a pesar de eso, sino porque eras exactamente así.

No, no era el final lo que importaba, sino cada palabra que nos había llevado hasta él.

Porque nada permanece inmóvil. Nada se detiene.
Nada es eterno. El arte late y respira, como el amor, como la amistad.
La vida, como las obras de arte, se transforma.
Y persiste.
Y a través de ellas, también lo hacemos nosotros.

Porque aunque las personas se vayan, las historias permanecen. Siempre nos quedan las historias.

Porque hay momentos en los que todo encaja por sí mismo. Y hay historias que, simplemente, estaban destinadas a suceder.

Pero tú me recordaste que las cosas no solo tienen que ser aceptables una y otra vez, sino que hay días en que pueden ser increíbles. Incluso perfectas. Llevaba tanto tiempo intentando pasar desapercibido, que acabé olvidando lo que era sentir esto.