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A vida, como um comentário de outra coisa que não alcançamos, e que está logo ali ao alcance do salto que não damos. A vida, um balé sobre um tema histórico, uma história sobre um fato vivido, um fato vivido sobre um fato real.

Mas o amor, essa palavra... Moralista Horacio, temeroso de paixões sem uma razão de águas profundas, desconcertado e arisco na cidade onde o amor se chama com todos os nomes de todas as ruas, (…) de todos os sonhos, de todos os esquecimentos ou recordações. Meu amor, (…) te amo (…) porque no mais profundo da posse você não está em mim, não te alcanço, não passo do seu corpo, da sua risada…

Tarde demais, sempre, porque embora fizéssemos amor tantas vezes, a felicidade tinha que ser outra coisa, talvez algo mais triste que aquela paz e aquele prazer, um ar de unicórnio ou ilha, uma queda interminável na imobilidade. A Maga não sabia que meus beijos eram como olhos que começavam a se abrir para além dela, e que eu andava meio alheio, debruçado sobre outra figura do mundo (…)