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Era outono, o último do século 20. Percebi Que estava feliz por poder entrar sozinha e livre no terceiro milênio.

Diante do rosto de A., o meu também era jovem. Os homens sempre souberam disso, eu não entendia por que eu seria proibida de fazer o mesmo.

Ele concretizava o meu passado.

Com ele eu percorria todas as épocas da vida, da minha vida.

Para mim, ter um trabalho fora a condição para a minha liberdade continuou sendo diante da incerteza do sucesso dos meus livros, mesmo que eu admita que a vida de estudante tenha me parecido rica e prazerosa.

Em meus cinquenta e quatro anos, nunca antes eu fora, para um amante, objeto de tanto ardor como o que ele me devotava.

Muitas vezes fiz amor para me obrigar a escrever. Queria encontrar, na sensação de cansaço e desamparo de depois, motivos para não esperar mais nada da vida.

Se não escrevo as coisas, elas não encontram seu termo, são apenas vividas.