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No es que hablara solo como los locos, no. Me hablaba a mí. Me contaba cosas.

Son un batallón de miseria. Unidos por el hambre, la sed, el frío que alguna vez tuvieron.

Será que ni al monte ni a mi nunca nos ha gustado que nos sujeten, que nadie se crea nuestro amo por más papeles de propiedad que tengan.