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Foi amor, evidentemente. E amanhã vai haver um grande vazio.

Mesmo assim, me pergunto como alguém pode aceitar esse intermédio, essa ausência que não é morte, essa inacessibilidade que não é irremediável, essa existência fantasmagórica. Como nos resolvemos, como não somos surpreendidos com regularidade pela necessidade de corrigir essa impostura, acabar com essa farsa?

As palavras que nos destroem são as mais simples. Quase as palavras usadas com uma criança.

e as ideias de que nada é de fato importante e de que tudo é possível.

Para mim, quando enfim fizer um balanço do rompimento, será mágoa, um sofrimento muito puro. Sempre pensei que seria eu quem mais sofreria. Cheguei até a considerar que seria o único a sofrer. Às vezes nos falta discernimento.

No mínimo por ser uma ideia curiosa, essa do amor; é difícil de definir, de identificar, de estabelecer. Existem muitos graus, muitas variações.

Mas nós somos atrofiados, comprimidos, em nossa censura. Tem essa ardência de não poder dizer nada, de ter que manter tudo em segredo, e essa pergunta terrível, esse abismo sob nossos pés: se não falamos disso, como podemos provar que existe?

Explico que a verossimilhança é mais importante do que a verdade, que a percepção conta mais do que a exatidão e, acima de tudo, que um lugar não é uma topografia, mas a forma como o descrevemos.

Ele a considera muito prática, muito ancorada na realidade, muito didática, sempre querendo ensinar coisas a todo mundo como se já fosse velha.

Mas é uma admiração dolorosa. O que o agrada em mim é também o que me mantém longe dele.