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Las pantuflas, la pipa ya no me conmovían; no evocaban a un ausente querido; no eran más que una prolongación de este extranjero que vivía bajo el mismo techo que yo. Atroz contradicción de la cólera nacida del amor y que mata el amor.
(La melodía de la discreción)
— May 15, 2026 11:55PM
(La melodía de la discreción)
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