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Antes e depois da morte, que continuidade estranha. Não. A quebra.

e continuou vindo por muito tempo, pois há algo que fica, o luto não desgasta, apenas fica mais espaçado. O medo de sentir de novo a dor, que passa a cada vez que a sinto, enfim.

Os remédios dele no banheiro. A escova de dentes, disposta por ele exatamente ali antes de ir para o hospital. Os próprios livros. A dolorosa inutilidade dos objetos. As coisas dele, tristes e silenciosas; e por extensão, as minhas. Toda a tralha existencial revelando sua inutilidade, sua ridícula permanência.