tainá’s Reviews > A Viagem Inútil: Trans/Escrita > Status Update

Vejam só, há coisas que nunca mudam. Como a severidade com que nos julgamos, acusamos e culpamos pelo que está escrito. Essa régua com a qual medimos nossas palavras como se fossem decisões vitais.

Eu me reconheci, reconheci minha voz e minhas inquietações (...) No começo, senti uma tristeza enorme, como era possível que a distância entre esse livro e eu fosse tão grande?, não era possível que eu tivesse mudado tanto. Eu me vi chorona, muito ansiosa por amor, muito preocupada com os homens por despertar neles um desejo, brega, brega ao extremo, e me odiei.

Me encontro de novo comigo mesma e sinto muita raiva por ter tentado me apagar assim, apagar o que eu fui, por vergonha.

O literal suja minhas toalhas de mesa, desonra meus brasões e causa muitos danos. Porque também é possível ser tão direta como uma flecha, também se pode atirar uma pedra e acertar alguém bem no meio dos olhos, e eu juro que tenho boa pontaria.

Não vejo sensualidade em escritores homens. Nas mulheres, sim. Uma mulher que escreve mem parece erótica da cabeça aos pés. Não tem nada a ver com idade nem com forma, mas com certa intenção de erro, de falibilidade no que é feito, uma certa maneira que as mulheres têm de zombar da perfeição, que é quase um bem comum, da qual carece a maioria dos homens.

O que ele confessava no poema, estar apaixonado por mim, algo que nunca tinha sido dito, foi seu passaporte para o desamor. No entanto, ainda é a coisa mais linda que alguém já me escreveu.

... que a melhor viagem é sempre a da volta, que é preciso odiar o ódio, que é um alívio não escrever versos, que há beleza na destruição

Pedindo perdão, abençoando, olhando para a humanidade com olhos de tia amorosa, lembrando-nos que nem tudo é morte e estátuas de sal. Que há desejos e corações que brilham no escuro, que para fazer uma mesa é preciso cortar uma árvore. Que nada acontece duas vezes. Que tudo é passado. Que as jaulas devem estar vazias. Que o cinema é uma das melhores coisas que nos aconteceram...

O amor e a beleza são coisas desgastantes. Sempre encontram um modo de se autodestruir, de implodir e despedaçar a si mesmos porque não são suportáveis.

Ainda há uma inocência sustentando o mundo que pende por um fio: Sempre é o desejo, o tempo todo. O que se escreve é sempre um desejo. Um pedido de amor, no sentido mais estrito do termo.