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Não esquecer que por enquanto é tempo de morangos.

O amor é um quarto que surge quando você entra nele.

Qualquer vulcão que já entrou em erupção desde o Holoceno, história antiga, é considerado ativo. Eu não entrei em erupção. Isso me faz inerte? Ou atrasado?

Mas você pode passar a vida inteira sem fazer nada disso e ainda assim não fazer nenhum bem. Essa é a crise. A podridão na raiz de tudo. A crença de que a bondade se baseia em uma ausência construída, no não fazer.

Hoje eu termino esse

VIXIIII

Me parece uma coisa tão americana, desprezar os sonhos porque não são feitos de objetos, de coisas que você pode segurar e catalogar e colocar num cofre. Sonhos nos dão vozes, visões, ideias, medos mortais e pessoas queridas que já se foram. Nada pesa mais para um indivíduo e menos para um império.

A droga funciona até não funcionar mais. A dependência cresce até eclipsar tudo mais na vida do viciado. Um sol podre. A alegria definha com a ausência de luz. Paixão, empregos, liberdade, família. Todos nós temos histórias de cheirar-cocaína-derrubada-no-chão-do-banheiro. […] O vício ativo é um algoritmo, uma esmagadora mesmice. A história é o que vem depois.

E se depois a própria menina fosse transformada em lixo por um morteiro errante, e seus olhos cheio de lágrimas encontrassem, no seu último suspiro, aquela mesma flor, o que pesaria mais na escala cósmica: a lágrima de gratidão pela beleza daquela flor se erguendo das cinzas ou a lágrima de fúria ensandecida?

Estava pronto, e depois não estava mais. Sua vontade de morrer rebatia com igual força sua vontade de ter uma morte dramática, relevante. Era ego? Era medo de ser esquecido?