Leonor’s Reviews > Perdeu-se relógio de senhora > Status Update

O riso é uma espécie de bênção.É preciso pôr muito neurónio a trabalhar,(..),para se poder chegar ao milagre do riso.O riso é coisa dúbia.A gente pode rir por maldade,por simpatia,(.)ou porque alguma coisa nos caiu no goto(.)Rir é já coisa elaborada.E inteligente, embora haja gente burra q se esganiça em gargalhadas parvas.Também há gente q de burra não tem nada e para se lhe arrancar um sorriso é preciso um alicate.

Escrever é soltar a indecisão e a insegurança e depois tourear as duas O toureio aqui não é lide marialva.É fazer pega de caras aos perigos do registo do pensamento, que são muitíssimos.(...)
Quem escreve julga-se todo-poderoso. Será? E quando as palavras se recusam a aparecer? E quando aparecem moles e se queriam rijas? E quando se quer falar de amor e se acaba a falar em tremoços e favas com chouriço?

ao ver Beatriz assim,tão precisada de ajuda,(..),decidiu.Beatriz era demasiado orgulhosa para aceitar ser criada.Mas o doutor Lobinho era muito bom a contornar e usar o verbo.Criada,nunca.Disse-lhe q precisava de uma governanta.Contratar-se-ia uma criada para a lida da casa.Ela faria o governo do resto.Governanta.E até podia arrendar a casa onde agora morava.Sempre seria mais um rendimento.Beatriz nem olhou para trás

Certo domingo, depois da missa, já o dia tinha uma grande quantidade de manhã, o Fialho apareceu lá em casa com uma caixinha de rebuçados e flores. Rosas. À saída, perguntou se podia se podia voltar no dia seguinte. E Etelvina foi clara, não, não valia a pena.
A velha esperneou. Vais ficar para tia, encruada. O que queres é ficar aqui em casa, a viver à minha custa. Se é assim, tens de trabalhar.

A culpa faz mesmo parte deste sangue judaico-cristão que nos corre nas veias. Do sangue e da cabeça a abarrotar de moral e outras coisas sem préstimo.

Um olhar mais atento às fotografias dos que trabalhavam nas fulas, evidencia que todos tinham bigode. O bigode protegia o nariz. Respirariam menos gases. O que ali não se vê é o calor. Também não se ouve o barulho que transformava aquela gente toda num oceano de surdos. E não se vislumbram, nas fotografias, as horas de trabalho.
Às mulheres, o calor esgatanhava-as todas. Ficavam cortadas por debaixo das mamas.

Beatriz tentava cumplicidades, rasgos e promessas amorosas, mimos, carinhos, palavras bonitas,mas nada. O homem não se desmanchava. Queria uma mulher que lhe cuidasse da roupa, que era vaidoso, lhe desse comida e cama de vez em quando. Mas a moça só pensava em casamento, casa ocupada e filhos. Um homem. O imaginário incutido às mulheres estava ali. Completo. Assim é que seriam felizes.

...as palavras alimentam-se da vida. Quando a vida é pouca, também as palavras são escassas. E sobretudo pobrezinhas. São literais, raquíticas, Sem asas.

O destino só é destino quando se cumpre.

A mãe e a tia apareceram em Setembro na loja, para falar com a patroa. Iam cobrar a promessa de emprego, uma coisa melhor para a miúda.
Dona Natália disse, qual miúda...aqui não há miúda nenhuma. É alta e gorda. Uma mulher feita.
Beatriz ouvia aquele diálogo cruzado enquanto embrulhava uma travessa verde de cavalinho. Louça de Sacavém. Não apreciou o tom da conversa. Gorda é a tua prima, pensou.