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Sabes como é fatal- tudo o que vive há de morrer. Todo mundo no fim é claro. Criar sentido a partir de algo tão fugaz, a vida. Está aqui e desaparece.

Últimas dez páginas …

É vergonha o que ele sente, aquele sangue quente martelando nos ouvidos, ou apenas constrangimento: o constrangimento insignificante de uma situação constrangedora ou a vergonha genuína de um erro moral. Como é possível saber. O que é possível forçar uma vida a acomodar, o que uma vida pode conter sem quebrar.

Uma súbita proliferação de graça. Provavelmente só piora as coisas. O que de certo modo é verdade, piora, fica mais complicado. Amarrando-o ao mundo, barrando as saídas de emergência. Permaneça e sofra. Eu juro. Claro.

Talvez. Sensação de que todas as janelas e portas de sua vida estão escancaradas. Tudo exposto à luz e ao ar. Nada protegido, nada que ainda reste a ser protegido. Uma mulher selvagem, a mãe a chamou. Uma figura chocante. E ela é mesmo. Que Deus tenha piedade.

Ele era uma boa pessoa, ele tinha tentado. Ninguém é perfeito. Às vezes você precisa que as pessoas sejam perfeitas e elas não conseguem, e você as odeia para sempre por não serem, embora não seja culpa delas nem sua. Você só precisava de uma coisa que a pessoa não era capaz de dar. E então, na vida de outras pessoas, você faz a mesma coisa, você é a pessoa que decepciona todo mundo.

Que situ hein Peter

A vida, afinal, não se soltou de suas redes. Essa vida não existe, que se solta: a vida em si é a rede, mantendo as pessoas em seus lugares, conferindo sentido às coisas. É impossível romper os limites e simplesmente levar adiante um existência sem sentido. As pessoas; as outras pessoas, tornam isso impossível. Mas sem outras pessoas, não haveria vida nenhuma.

Então o que significa amar alguém? Quero saber. Se você não se importa com os sentimentos da pessoa, não é legal com a pessoa e não quer que ela seja feliz, você acha que isso é amor?

Eu não quero que você sinta gratidão, ele diz. Só quero que seja feliz.