Kansas’s Reviews > Un juego de niños > Status Update

Le latía el corazón a toda prisa, las ideas rodaban y entrechocaban en su cabeza como monedas dentro de una hucha y le pesaban las piernas, como si corriera por el lodo en una pesadilla y no pudiera conseguir que fueran lo bastante deprisa, y no sabía si los ruidos de ramas rotas no eran más que los ruidos que hacía ella misma al correr o si los hacía Danny Ratliff, que la perseguía por el camino.

Hablaré con ella - dijo Danny. Tengo que preguntarle un montón de cosas, pensó. Por ejemplo, cómo es que no te había visto jamás y ahora te veo en todas partes...

Harriet reflexionaba sobre cómo la vida había maltratado a los adultos que conocía, a todos
Había algo que los ahogaba cuando se hacían mayores, que les hacía dudar de sus propios poderes. ¿Pereza? ¿Costumbre? Dejaban de luchar y se resignaban a aceptar lo que ocurría. Así es la vida, solían decir. Así es la vida, Harriet, ya lo verás.

Alexandria: llana y desolada, un circuito de señales de tráfico, una gigantesca maqueta para trenes de juguete. Al cabo de un rato te invadía una extraña sensación de irrealidad. Calles por donde no corría el aire, cielos incoloros. Edificios vacíos, de cartón piedra. Y si conduces un rato -pensó- siempre acabas justo en el sitio de donde saliste.

Harriet cerró los ojos y apoyó la cara en el húmedo y cálido cuello de Ida, que olía a clavos de olor, y a té, y a humo de leña, y a una cosa agridulce y muy liviana, pero inconfundible, que para ella era el aroma del amor.

¿Qué estarían haciendo los adultos, se preguntó Hely, en la ciudad y encerrados en sus casas? ¿Cuadrando las cuentas, viendo la televisión, cepillando a sus perros? Soplaba un viento fresco, tonificante y solitario, Hely nunca se había sentido tan lejos del mundo conocido. Como si hubiera naufragado en un planeta solitario...

-Es terrible ser niño y estar siempre a merced de los demás. Tendrás que esperar a ser mayor.

Terror gótico en algún lugar del sur de Mississippi en los años 70 pero con cocción lenta. El terror visto desde los ojos de la infancia cuando los adultos son incapaces de detectarlo siquiera porque están en sus cosas, en sus problemas. Que atmosférica es y cómo escribe está mujer, cómo consigue además, implicarme siempre 🖤

murmurando extrañas y tristes canciones que no cantaba nadie más que Ida, canciones antiguas de cuando Harriet era pequeña, canciones tan viejas y misteriosas como el propio tiempo, sobre fantasmas y corazones desgarrados y amantes muertos que se iban para no volver jamás. ¿No añoras a veces a tu madre? ¿No añoras a veces a tu madre?