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¿Viejo amor, ma?
Não, diz ela, não é um velho amor. Conheceu-o há cerca de dez anos, num retiro de permacultura, e ele é realmente só um amigo: quando se chega a uma certa idade, é preferível ter só ligações místicas com os homens. Quando lhe pergunto o que quer dizer com «místicas», ela responde por mensagem, em inglês:
Místico é como ser vegetariano, sem carne!

Há muito tempo que me sinto como se estivesse do lado de fora da escrita, a olhar para dentro, como quem está no exterior de uma casa, com todas as portas trancadas, a espreitar por uma janela (...) Regressar à escrita é sempre um processo lento e difícil.Porque é que os escritores passam tanto tempo mergulhados em autocomiseração por não serem capazes de escrever?

que coisas direi e que coisas escreverei que, mais tarde, a minha filha poderá recordar como se tivessem realmente acontecido?(.)Se a ficção tem origem em pequenas sementes colhidas da vida quotidiana(.)mas depois cresce e se transforma em algo bastante diferente dessa origem, como garanto que a minha filha poderá guardar a semente no bolso e não ficar enredada no arbusto denso e retorcido em que a semente se tornou?

Diz-se «o divórcio» ou «o meu divórcio»? Já li as duas versões, já escrevi ambas e tanto o artigo definido como o pronome possessivo me parecem imprecisos. Não pode ser «o nosso divórcio», uma vez que é um contrassenso. Sempre achei estranho que alguns divorciados ainda usassem «nós», por vezes durante anos. «Nós», talvez como forma de resistência à solidão, como um escudo, como um recipiente vazio(...)

O que nos dá estabilidade são os rituais de todos os dias, pequenas coisas: ter toalhas muito limpas. Preparar o mundo para quando ela abrir os olhos. Ir a pé ao mercado todos os dias. Ler-lhe em voz alta todas as noites antes de ela adormecer. Ter um pacote de leite cheio no frigorífico. A casa é um pacote de leite cheio.

Que fenómeno é este que ocorre conforme crescemos e nos tornamos mais velhos? Será que, quanto mais sabemos e compreendemos, mais as coisas nos pesam? Será que, quanto mais tempo acumulamos nas nossas células, menos luz deixamos entrar?

Nada me assusta tanto como a ideia de perder a minha filha.Deméter perdeu Perséfone, a filha. Nas muitas vezes em que me deparei com o mito, antes de ter uma filha, nunca pensei muito no assunto. O mito sempre me parecera apenas isso, um mito, uma história tão antiga que já quase não tinha qualidades humanas: uma história que explicava simplesmente a mudança das estações.

entre a horda de diagnósticos e prognósticos assustadores,deparei-me com uma entrevista ao escritor George Steiner,na altura com quase noventa anos, ainda perfeitamente lúcido. Na entrevista, ele explicou q, para manter o cérebro arguto, decorava um poema todos os dias e, depois, traduzia-o para todas as línguas q sabia(ele gostava de se gabar de ser fluente em quatro idiomas e de saber também traduzir grego e latim)