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Sim, eu não sabia direito se o que escrevia podia ser considerado como um romance. Isso era verdade. Mas, ainda assim, tinha certeza de que o que eu escrevia era um romance. Sentia isso eu meu ser. Para os outros, o que eu fazia talvez não tivesse significado. Por mais que escrevesse, talvez não fizesse nenhuma diferença para as demais pessoas. Mas eu sabia que não deveria ter chamado o que fazia de hobby.

Na tarde de verão que caía lentamente e dava lugar à noite, várias coisas eram ambíguas, apesar de muitas estarem nítidas. A atmosfera estava repleta de saudosismo, de generosidade, de coisas e fatos irreparáveis, e ao caminhar no meio de tudo isso, tive a impressão de que algo me questionava se eu continuaria avançando nessa direção, ou iria recuar.

Se você quisesse saber o quanto uma pessoa já foi pobre, poderia perguntar o número de janelas que tinha na casa onde ela morava quando criança. Sim, pobreza equivalia ao número de janelas. Se não havia janelas, ou se eram poucas, geralmente podemos inferir quão pobre ela era.