Francesca Laura’s Reviews > Una donna spezzata > Status Update

Forse è proprio in questi istanti, quando lo vedo allontanarsi, ch’egli esiste per me con la più sconvolgente evidenza; la sua alta figura rimpicciolisce, disegnando ad ogni passo il corso del suo ritorno; sparisce, e la strada sembra vuota; ma in realtà è un campo di forze che lo rinco dura verso di me come al suo luogo naturale; what’s certezza mi emoziona più ancora della sua presenza.

Se diventassi pazza non sarebbe mica una cattiva soluzione. Ma Marquet mi assicura che non corra affatto questo rischio: sono solitamente strutturata; nemmeno con l’alcol né con le droghe sono mai riuscita a perdere veramente la testa. È una via d’uscita che mi è preclusa.

Ad ogni modo, gli ho domandato se mi trovava intelligente. Sì, certamente, ma l’intelligenza non è una facoltà indipendente; quando entro nel circolo vizioso delle ossessioni, la mia intelligenza non mi serve più.

Non posso più mettermi la collana che mi regalò Maurice per il mio quarantesimo compleanno. Tutti gli oggetti, tutti i mobili intorno a me sono stati come spogliati, sverniciati da un acido. Ne rimane soltanto una specie di scheletro, appenante.

Sarà debolezza, vigliaccheria, ma non ho ragione d’infierire su me stessa; cerco di sopravvivere.

Ho ripreso la penna, non per tornare indietro, ma perché il vuoto è così immenso dentro di me, intorno a me, che mi occorre questo movimento della mano per assicurarmi che sono ancora viva.

(🥀)

Non avevo più scritto niente su questo quaderno da due settimane, perché mi ero riletta e avevo visto che le parole non dicono niente. Le rabbie, i patemi, l’orrore, sono tutte cose che sfuggono alle parole. Metto delle cose sulla carta quando riprendo un po’ di forze, sia nella disperazione, sia nella speranza.ma il senso di sconfitta, di abbruttimento, di disfacimento, non è segnato su queste pagine.

L’allegria: una trasparenza dell’aria, una fluidità del tempo, una facilità di respirare, non chiedevo di più.

Non ho più che il mio passato. Ma non è più felicità né fierezza: un enigma, un’angoscia.vorrei strappargli la sua verità. Fino a che punto ci si può fidare della propria memoria?

Io ho i difetti delle mie qualità. Sono sempre così presente, così premurosa, è una cosa bellissima, ma certe volte, quando uno è di cattivo umore, è un po’ stancante. Io sono così fedele al passato che la minima dimenticanza sembra un delitto; se uno cambia gusto, o opinione, si sente in colpa.