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Com os anos, com o aumentar das máquinas plantadas - tão poeticamente plantadas...! -, não havia pessoa que passasse de comboio e não deitasse os olhos, o olhar, o encanto, o espanto, a ternura e a ponta de inveja, sobre o velho, a sua postura arvórea, o seu cachimbo caindo desaceso, desacendido, quem sabe mesmo, apagado. A chuva ia carcomendo a cadeira, a sua napa velha e dura.