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Et les saisons passant, les amants languissaient. Leurs esprits, leurs regards s’étaient enténébrés. En eux le désespoir et le mal fleurissaient : ronces, risée de l’arme, et calices ombrés. Ils étaient torturés par le temps assassin, comme si deux crochets liés par une chaîne plantés cruellement dans leur chair et leur sein leur avaient rappelé à chaque instant leur peine.

La compassion de l’homme envers les malheureux n’est souvent qu’un fardeau, un joug supplémentaire. L’animal, lui, sait être un ami silencieux. Parfois, pour consoler, il lui faut d’abord se taire.

Majnoun ne bougeait plus, mais sa langue asséchée psalmodiait sans arrêt le credo du dévot chez qui chaque soupir est prière cachée.