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Só por alta manhã é que as mulheres se atrevem, finalmente, a sair e a tocar no cadáver que está meio deitado na soleira da porta. Tem uma cor violácea. Todos dizem que o carpinteiro morreu da mais penosa morte que podia calhar para um feitio daqueles. Ele, que tanto sonhara com as revoluções, morreu de medo.

Não conseguiu emprego em mais lugar nenhum porque nunca chegava a tempo ao seu destino.

Comentavam na sua língua inglesa, voltando as mãos para o céu porque diziam «Thank God», e os gestos lembravam-se sozinhos de como se fazia, ao invocar-se, ainda que com pouca intenção, o nome do Senhor.

(...)o fosso entre o ridículo e as grandes maneiras precisa de dinheiro para se aprofundar.