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amar o mesmo de si no outro às vezes acorrenta

de qualqeur forma, poderia tê-lo amado muito. e amar muito, quando é permitido, deveria modificar uma vida.

e depois delas, passaram-se anos. aqueles, em que se perderam, sem terem chegado a se encontrar.

e pensa que pensa ou deveria pensar ou é como se pensasse qualquer coisa assim: porque é desse jeito mesmo que as pessoas se comportam quando não decifram nos olhos do outro nenhuma promessa ou convite.

lembra realmente só que voltou atrás, em busca de um café, um bar, um cigarro, talvez um conhaque para ajudar a compreender o que acontecia. mas nada acontecia.

sem medo da morte, porque esta quase história pertence àquele tempo em que amor não matava.

e em tudo que me contas pensando, suponho, que é teu jeito de dar-se a mim, percebo farpado que te escondes ainda mais, como se te contando a mim negasses quase deliberado a possibilidade de te descobrir atrás e além de tudo que me dizes, é por isso que me escondo dessas tuas histórias que me enredam cada vez mai no que não és tu, mas o que foste

teu rosto mais nu que semrpe, à beira-mar, com esse vento a bater e a revolver teus cabelos e pensamentos, e eu sem saber o que me envolve agora quando teu olho outra vez escorrega para fora e longe do meu

de repente - ou não de repente, mas tão aos pouquinhos e tão igual todo dia que era como se fosse assim, num piscar de olhos, num virar de página - passou-se muito tempo

Mas a morte anunciada é a da simulação. Talvez por isso ele pareça, para alguns, não fazer literatura. Seu método é o derramamento. Páginas a fio, o leitor é arrastado, sem nenhuma delicadeza, pelos bastidores da vida comum.