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Onek
is 51% done
Detrás del mirabel de tu vestido,
linealmente apuntando a los claveles,
intimas silban y a la vez crueles
dos finas balas de marfil erguido.
Herida seda, silencioso ruido
azul —encarcelador de los laureles—,
detrás del mirabel, tiros donceles
detienen con un palio sostenido.
(1 de 2)
— Dec 24, 2023 04:19AM
linealmente apuntando a los claveles,
intimas silban y a la vez crueles
dos finas balas de marfil erguido.
Herida seda, silencioso ruido
azul —encarcelador de los laureles—,
detrás del mirabel, tiros donceles
detienen con un palio sostenido.
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Onek
is 51% done
No sin temblor, sí con vaivén de vela
alada, insignemente sollozante:
brial latido de tirante tela.
Línea movida, elipse vacilante.
Íntimo sismo, mirabel que ve la
alta delicia del marfil silbante.
(2 de 2)
— Dec 24, 2023 04:20AM
alada, insignemente sollozante:
brial latido de tirante tela.
Línea movida, elipse vacilante.
Íntimo sismo, mirabel que ve la
alta delicia del marfil silbante.
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Onek
is 44% done
¿Hasta cuándo este cáliz en las manos crispadas
y este denso silencio que se arrolla a los codos;
hasta cuándo esta sima y su silbo de víboras
que rubrican el vértigo de ser hombre hasta el fondo?
¿Hasta cuándo la carne cabalgando en el alma;
hasta heñirla en las sombras, hasta caer del todo?
Oh, debajo del hambre Dios bramea y me llama
acaso como un muerto ─dios de cal─ llama a otro.
(3 de 3)
— Dec 24, 2023 04:11AM
y este denso silencio que se arrolla a los codos;
hasta cuándo esta sima y su silbo de víboras
que rubrican el vértigo de ser hombre hasta el fondo?
¿Hasta cuándo la carne cabalgando en el alma;
hasta heñirla en las sombras, hasta caer del todo?
Oh, debajo del hambre Dios bramea y me llama
acaso como un muerto ─dios de cal─ llama a otro.
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Onek
is 44% done
Soy un hombre sin brazos, y sin cejas, y acaso
una sábana extiende su palor desde el hombro;
voy y vengo en silencio por la haz de la tierra,
tengo miedo de Dios, de los hombres me escondo.
Doy señales de vida con pedazos de muerte
que mastico en la boca, como un hielo sonoro;
voy y vengo en silencio por las sendas del sueño,
mientras baten las aguas y dan golpes los olmos…
(2 de 3)
— Dec 24, 2023 04:11AM
una sábana extiende su palor desde el hombro;
voy y vengo en silencio por la haz de la tierra,
tengo miedo de Dios, de los hombres me escondo.
Doy señales de vida con pedazos de muerte
que mastico en la boca, como un hielo sonoro;
voy y vengo en silencio por las sendas del sueño,
mientras baten las aguas y dan golpes los olmos…
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Onek
is 44% done
Me cogiera las manos en la puerta del ansia,
sin remedio me uniesen para siempre a lo solo,
me sacara de dentro mi corazón, yo mismo
lo pusiese, despacio, delante de los ojos…
O si hablase a la noche con el labio enfundado
y detrás de la nuca me tocasen de pronto
unas manos no humanas, hasta hacerme de nieve,
una nieve que el aire aventase, hecha polvo…
(1 de 3)
— Dec 24, 2023 04:11AM
sin remedio me uniesen para siempre a lo solo,
me sacara de dentro mi corazón, yo mismo
lo pusiese, despacio, delante de los ojos…
O si hablase a la noche con el labio enfundado
y detrás de la nuca me tocasen de pronto
unas manos no humanas, hasta hacerme de nieve,
una nieve que el aire aventase, hecha polvo…
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Onek
is 14% done
Oídlos cual al mar. Muerden la mano
de quien la pasa por su sirviente lomo.
Restalla al margen su bramar cercano
y se derrumban como un mar de plomo.
¡Ay, ese ángel fieramente humano
corre a salvarnos, y no sabe cómo!
(2 de 2)
— Dec 24, 2023 04:07AM
de quien la pasa por su sirviente lomo.
Restalla al margen su bramar cercano
y se derrumban como un mar de plomo.
¡Ay, ese ángel fieramente humano
corre a salvarnos, y no sabe cómo!
(2 de 2)
Onek
is 14% done
Es a la inmensa mayoría, fronda
de turbias frentes y sufrientes pechos,
a los que luchan contra Dios, dehechos
de un solo golpe en su tiniebla honda.
A ti, y a ti, tapia redonda
de un sol con sed, famélicos barbechos,
a todos, oh sí, a todos van, derechos,
estos poemas hechos carne en ronda.
(1 de 2)
— Dec 24, 2023 04:07AM
de turbias frentes y sufrientes pechos,
a los que luchan contra Dios, dehechos
de un solo golpe en su tiniebla honda.
A ti, y a ti, tapia redonda
de un sol con sed, famélicos barbechos,
a todos, oh sí, a todos van, derechos,
estos poemas hechos carne en ronda.
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