Luca Ferrarini's Blog

La sala da ballo pare sospesa,
come colta a metà d'un sospiro,
la luce e l'aria ferme in attesa
d'un tuo gesto, d'un tuo sorriso.

Inizi a danzare, musa contesa
dal tempo, a cui dai nuovo respiro,
e dalla musica, segreta intesa
d'astrali sfere e specchio del tuo viso.

Socchiudi gli occhi sulla realtà
e li riapri tra nuvole rosa,
ove con grazia, nell'abito bianco,

danzi al cospetto d'un sole stanco
e d'una luna nuova e curiosa
che par stregata da cotanta beltà.

L'ultimo portoSi tingono le chiome degli alberidi sfumature rossastre cangianti,che conquistando il verde di ieriparlan d'autunno ad occhi sognanti.
Le foglie, prima turgide e pulsanti,treman innanzi a venti leggeri,recise cadono su prati greviove si fan piccole e scricchiolanti.
Cosi', da dietro quei vetri, osservila vita passare. E la certezzad'altre stagioni non reca conforto.
Ricordi, che a fatica conservi,addolciscon dei giorni l'amarezza,acquietan le acque dell'ultimo porto.

Sofia's Sycamore - Thank you BookNerdCat
Just a short post to thank BookNerdCat for his positive review of Sofia's Sycamore.
You can read it here

Solo due parole per ringraziare BookNerdCard per la recensione positiva fatta a Il Sicomoro di Sofia. Potete leggerla qui

Sofia's Sycamore Review by BookNerdCat

(link all'artista)PENSIERI
Le sento quasi ogni notte. Il più delle volte mi svegliano con il loro frusciare. Mi passano accanto, disinteressate solo all'apparenza. Si insinuano tra i capelli, mentre attraversano il cuscino; sfiorano i miei pensieri con i loro filamenti sottili ed urticanti. Parlano tra loro, a bassissima voce. Parlano di me. Il tutto è ben orchestrato: una messa in scena che si ripete con cadenza disarmante, privandomi del sonno, offensiva ed umiliante.
Sono adirati. Sono certo che, se potessero, mi lascerebbero solo abbandonando questo squallido locale. Ma non ne sono capaci. Anzi, vi dirò, sospetto tremino al pensiero. Perché allora non mi lasciano in pace? Perché non mi concedono un’onesta possibilità di riscatto? Avrebbero da guadagnarne anche loro. Possibile che non lo capiscano? Le loro brame di attenzione sono le stesse che mi divorano dentro.
Dieci interminabili minuti per sentirli scivolarmi addosso tutti, ad uno ad uno, tra le pieghe della federa. Ora inizieranno il loro rituale nell’altra stanza, ai piedi del tavolino. Io non potrò far altro che rimanere qui sdraiato, gli occhi persi a rincorrere le crepe che si intrecciano nell’intonaco del soffitto.
Li sento sussurrare, lamenti sospinti verso l’alto. Piangono la loro inutilità, il vuoto inconsolabile che è l’assenza di una qualsiasi ragion d’essere. Non riesco a vederli da dove mi trovo, ma posso immaginarli mentre si rivolgono l’un l’altro domande che cadranno a metà tra i loro pensieri ed i miei. Tonfi ovattati che si propagano nel nero silenzio, increspandolo appena.
Trovo piuttosto ironico che guardino quel tavolino come fosse la loro unica salvezza e che, allo stesso tempo, lacerino le mie orecchie con il loro disprezzo, che feriscano i miei occhi con la nuda e fredda forma della mia inattitudine. Vorrei urlar loro: capirete mai che quel tavolino ed io siamo per voi una cosa sola?
Ironico, sì. Ma non solo. Doloroso. Perché in fondo la loro rabbia è anche la mia. Come potrebbe essere altrimenti? Io sono la loro fonte e loro il mio atto creativo. Sono più vicini a me di quanto non credano. E chi sono io, se non entrambe queste mezze maschere che mi coprono il volto. Sono la sorgente alla quale sperano di risalire ed il fallimento dal quale sgorga, viscosa e lenta, la loro sofferenza.
Non è forse così per tutti? Non rivolgiamo gli occhi con speranza e paura verso chi detiene la conoscenza ultima del nostro destino? Ciò che detestiamo e ciò a cui aspiriamo sono due mezze maschere intente a celare il nostro volto.
Non credetevi al sicuro, nel tepore della vostra esistenza. Sappiate che è per voi che strisciano ogni notte. Per la vostra devozione. Desiderano che vi perdiate nell’inseguirli. Che sentiate, nella nebbia che ormai vi avvolge, la loro presenza, tangibile, reale. Se credete in loro, se li desiderate, allora essi esisteranno per voi. Avranno un luogo in cui vivere, avranno uno scopo, potranno infine divenire un ricordo.
Domani mattina siederò nuovamente al tavolino. Una tazza di caffè con la quale scambiare due parole. L’aroma scuro che si spande per le stanze. Su di un nuovo foglio bianco scriverò di loro. Accarezzerò i loro volti, odorerò le loro paure, comprenderò i loro dubbi. Scoprirò il loro coraggio o svelerò la loro vigliaccheria. Offrirò loro un altro giorno. Un’effimera speranza. O forse scriverò di voi, intrappolandovi nell’esistenza piatta di chi vive gli spazi di un foglio di carta. Allora sarete anche voi miei. Verrete a tormentare i miei sogni. Vi sentirò, la notte, mentre sospirate per la vostra esistenza. Avrete allora compreso di essere solo un pensiero pensato da qualcun altro.

(link to artist)
THOUGHTSI hear them almost every night. Most of the time they wake me up while crawling. They pass by, only seemingly disinterested. They creep through my hair as they move across the pillow; they caress my thoughts with their thin and stinging filaments. They whisper to each other, they talk about me. Everything so well orchestrated. A performance reacted with disarming cadence, depriving me of my sleep, offensive and humiliating.
They are ireful. I am sure that if they could they would leave me alone, abandoning this shabby place. But they cannot do it. In fact, I suspect they tremble at the thought. Why don’t they leave me alone? Why don’t they grant me an honest chance of redemption? It would be good for them as well. How can they not understand it? Their craving for attention is the same that devours me from the inside.
Ten endless minutes to feel them slip next to me, one by one, hiding within the folds of the pillowcase. They will now move to the other room and begin their ritual, at the foot of the small table. I won’t do anything but stay here, lying down, my eyes lost chasing the cracks that intertwine in the plaster ceiling.
I can hear them whisper, their groans pushed upward with anger and frustration. They cry for their uselessness, for the inconsolable emptiness that is the absence of any raison d'être. I cannot see them from here, but I can picture them as they ask each other questions that will fall between their thoughts and mine. Muffled thuds that propagate through the darkest silence, barely rippling it.

I find it rather ironic that they would look at that table as if it were their salvation and, at the same time, they lacerate my ears with their contempt, wound my eyes with the naked and cold shape of my ineptitude. I wish I could scream to them: Will you ever understand? That table and I are one thing?
Ironic, yes. But something else as well. Painful. Because, eventually, their anger is my anger too. How could it be otherwise? I am their fount and they are my creative act. They are closer to me than they would ever be willing to accept; and who am I, if not both these half masks that cover my face. I am the source to which they struggle to ascend and the failure from which their suffering gushes, viscous and slow.
Isn’t it the same for everyone? Do we not turn our eyes with hope and fear towards those who hold the comprehensive knowledge of our destiny? What we hate and what we aspire to are two half masks concealing our face.
Do not consider yourself safe, in the warmth of your existence. You must know that it is for you that they crawl each night. For your devotion. They want you to lose yourself in pursuing them; that you feel, in the fog that already envelops you, their presence, tangible and real. If you believe in them, if you desire them, they will exist. They will have a place to live in, they will have a purpose, they will eventually become a memory. Who is ever going to care if they are or not a reflection of what once was true? To deceive is as much an act of those who lie as it is of those who believe.
Tomorrow morning I will sit at the table again. A cup of dark coffee with which to engage in my morning blabbering. The dark aroma that spreads through the rooms. On a new blank sheet, I will write about them. I will caress their faces, and smell their fears. I will understand their doubts, anddiscover their courage or unveil their cowardice. I will offer them another day. An ephemeral hope. Maybe I will write about you too, chasing you through your solitary existence, entangling you within the flat reality of a piece of paper. Then you will be mine too. You will come to torment my dreams. I will feel you, at night, while you are longingfor your salvation. You will then realize that you are nothing but a thought in someone else’s mind.

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Persuasive mirrorRewind the threadWhat appears oldBring once again back
He must have been just a little a child when his mother had taught him that nursery rhyme. Those few verses had found no resistance in his porous memory: he had assimilated them in no time, albeit unconsciously, not yet being able to articulate words. The rhyme had rooted in his mind, and then drowsed, silent, for years.
Along with it, other memories were hidden in the shadows. Secrets whispered by his mother's mouth.Years had passed by, and the child had become a teenager, and a man at last. The mother, now long gone, had remained a strong presence in his life until the very end. A lighthouse casting light through stormy nights, leading him back to a safe harbor.
But that night of twenty years ago, not even his mother had managed to save him. Coming back from a party, the numbness had wrapped him in a tight embrace. The limbs, heavy, had steered the wheel abruptly, projecting the car in the opposite lane. He remembered nothing of what had happened, nothing authentic at least. His memories were nothing but a patchwork of other testimonies: the stories of those who had witnessed him lose control and hit the girl who was walking on the opposite sidewalk. Nothing could be done for her: the impact had shattered her existence. She was only sixteen, and she would never see another sunset.
He had miraculously emerged unharmed from the accident, although evidently shocked. The routine checks carried out by the local authorities had not found traces of drugs; the levels of alcohol were also within the limits permitted by the law. It had been an accident caused by sleepiness. There would be no legal consequences for him, nothing that could help him alleviate his pain.His mother, whose face had been furrowed by the years, had tried for weeks to comfort him. But his agony did not give him rest. While awake, he would spend hours sitting in front of a window, his eyes lost in the front house garden. During the nights, his memory forced him to relive, slowly and with cruel clarity, the last moments of the girl’s life: it fabricated images that scratched his eyes, tormenting them behind the closed eyelids. He saw himself driving his car, looking up just in time to see the girl's smile twisting into a grimace of pain and anger, helpless and crushed by the inevitability of her fate. She would open her mouth to scream and he would fall over and over into the darkness of those jaws.
It had been awaking from one of those nightmares, beaded with sweat and barely holding back the shivers of exhaustion, that he had seen it for the first time on the side bed table. Persuasive mirror. He had picked it up and barely recognized his face in the reflection. Rewind the thread. The handle and the frame were made of silver, finely decorated. The oval shape gave away its oddness, as if something meant to be perfect had in the end gone wrong. On the back, engraved by hand, he had rediscovered the childhood rhyme. What appears old, bring once again back. He had touched the incision with his fingertips and felt something awakening inside. Under heavy veils, what he did not know he possessed was moving in the darkness of his memories. He had tried to fight it, but a primal instinct did not allow him to. He knew he needed what was hidden in the shadows. After all, it was a gift from his mother.
He looked again in the mirror: the lips began to move slowly. Persuasive mirror, rewind the thread, what appears old, bring once again back. With the rhymes, the secrets whispered long before also reemerged. You shall not forget. Salvation can turn into condemnation. The words liberated their ancient power and the mirror once again granted what the man believed to desire. He fell into a deep sleep and when he awoke he found himself a few weeks younger. The car was parked in the driveway, intact, and there it would remain for the day. There would be no party to go to that evening.In the following days he attempted several times to talk to his mother. He wanted to find out if she also knew what had happened. If she also carried that heavy burden. But if she was, she never showed it.
A few days passed by, and finally curiosity prevailed over common sense. After work, he went looking for the girl. He knew her name and where she was living with her family. He waited in the car, along the driveway, until he saw her coming back from school. With relief, he saw that she was doing fine. However, the same could not be said about himself. He felt something wrong growing inside: the germ of an obsession.
Day after day he returned and looked for the girl, to spy on her, to admire the life he had given her back, after having brutally broken it. The belief of being himself the origin of that life, of being responsible for it, kept growing as time passed by.
He never let the girl notice him. He saw her growing up, falling in love, and building a family. He saw her becoming a woman, the mother of a child who filled his parents' days with happiness and hope. He always remained a shadow for her, invisible and unknown.
He never spoke to his mother about the mirror or the nursery rhyme. Questions were never asked, trapped in a web of doubts and fears, until it was too late to ask them. His mother died at dawn, on a cold November day. Age justified her departure. Those questions found a place to rest at last, buried under meters of soil. But the idea that they had died together with his mother was nothing but a comfortable deception. Sitting in the dark on his sofa, he could feel them digging their way out of the wet mud, emerging again on the surface to caress his thoughts with their icy strands. He felt wrapped in them, a heavy blanket that clung to his stomach and neck, leaving him breathless.
Salvation can turn into a curse. A few hours before, as usual, he had passed by the street where the girl lived with her husband and son, now a teenager. A row of cars and people clogged the way. A little further up, firefighters were engaged in a lost battle against the flames that were tearing the building apart from the inside. On the highest floors, people condemned to their fate looked out the windows and balconies shouting their despair and invoking for a rescue that would never come in time. He got out of the car and tried to walk further, but to no avail. He had then returned home and turned on the television to follow the news. The anguish of not knowing what had happened to her oppressed him. The flames continued to flare up, putting the stability of the building at risk. The police had circumscribed an area of ​​over one kilometer and evacuated the inhabitants. No one had been saved from the burning building yet.
Several hours passed before the flames could be tamed. Still, the risk of possible failure in the structure did not allow for a rescue mission. It would have been necessary to wait for the day light, before deciding upon the next course of actions. At last, overwhelmed by drowsiness and frustration, he fell asleep on the couch.
When morning came, it took him some time to clear his mind and focus on what was going on. The flames, those many lives forever lost. The girl. Her family. He turned the television on and the images that came through moved him profoundly. The firefighters had finally managed to enter the building and were recovering the victims. A slow procession of black plastic bags. No survivors. At least twenty people had perished, unable to find a way out. The first findings suggested the fire had been set intentionally.
The following days he could not help but drive every morning to the corner of that road. He had not seen her yet. A few days later, the confirmation had arrived: their names had also joined the gruesome list of those who had died in the accident.On the day of the funeral he had gone to the church, keeping himself apart from the crowd. He kept wondering how much she must have suffered in those last minutes. Had she tried to save her son? Slowly, a doubt began to take shape in his mind: perhaps it would have been better for her to die many years ago. Perhaps bringing her back to life had condemned her to an even more cruel fate. A thousand needles piercing his mind.
The end of the investigation confirmed that the fire had been set intentionally. More pieces of the puzzle had found their place next to each other. The girl's son had long been treated for psychiatric disorders. How could I not know about it? You did not know because you always only cared about her. About her and no one else around you. Some of his classmates had confirmed to the authorities that in several occasions they had heard him saying he could no longer go on with his life. That in one way or another he had to end his pain.

Finally, something had broken inside his mind: he had gone to the living room with a bottle of alcohol and matches. He had spilled the contents of the bottle on the carpet and set it on fire. Before doing so, he had carefully locked the door and windows, and hidden the keys. For his parents there had been no chance of escaping. Both had tried to save him, but the flames had enveloped the room within seconds, swallowing them all. Twenty-three victims in total. Five families partially involved, including few children. And what about him? Should he consider himself another victim of this madness? Or was he rather the secret architect behind it? His salvation had proved ephemeral. His sentence would not be just as lenient. New doubts and new hopes embraced in his mind, dancing through dangerous vortexes. Maybe something could still be done. Maybe everything could still be fixed. Sitting at the kitchen table, he kept turning the mirror in his hands, his lips slightly parted in a whisper. Persuasive mirror...

Suadente specchioRiavvolgi il filoCiò che par vecchioRiporta vicino
Doveva essere stato poco più di un bambino quando sua madre gli aveva insegnato la filastrocca. Pochi versi in rima baciata non avevano trovato resistenza nella porosa mente di un infante: l’aveva assimilata, seppur inconsciamente, non potendo ancora articolarne le parole. La filastrocca si era radicata nella sua memoria, per poi assopirsi, silente, per anni.

Insieme ad essa, altri ricordi si erano nascosti nell’ombra. Segreti sussurrati dalla bocca di sua madre.Gli anni erano trascorsi ed il bambino era diventato adolescente ed infine uomo. La madre, morta ormai da una decina di anni, era rimasta fino all’ultimo una presenza forte e determinante nella sua vita. Un faro eretto ad illuminare le notti di tempesta, per ricondurlo sempre ad un porto sicuro.

Ma quella notte di vent’anni prima, neppure sua madre era riuscita a salvarlo. Rientrando da una festa, il torpore lo aveva avvolto in uno stretto abbraccio. Gli arti, appesantiti, avevano sterzato con forza il volante, proiettando l’automobile sulla carreggiata opposta. Non ricordava nulla di quanto fosse accaduto, nulla di autentico quantomeno. I suoi ricordi erano quelli ricostruiti dai racconti di chi lo aveva visto perdere il controllo e colpire la ragazza che camminava sul marciapiede opposto. Per lei non c’era stato nulla da fare. L’impatto l’aveva scaraventata lontana, frantumandone l’esistenza. Aveva sedici anni e non avrebbe mai più visto un altro tramonto.

Lui era uscito miracolosamente illeso dall’incidente, sebbene sotto un’evidente stato confusionale. I rilevamenti effettuati dalle forze dell’ordine non avevano rinvenuto tracce di sostanze stupefacenti e i livelli di alcool erano nei limiti consentiti dalla legge. Si era trattato di un incidente causato da un colpo di sonno. Non vi sarebbero state conseguenze legali per lui. Nulla che lo potesse aiutare ad alleviare quel dolore.

La madre, il volto ormai solcato dagli anni, aveva provato per settimane ad infondergli un po’ di conforto. Ma il tormento non gli concedeva riposo. Da sveglio, trascorreva le ore seduto accanto ad una finestra, gli occhi persi nel giardino davanti casa. La notte, la memoria lo obbligava a rivivere, lentamente e con crudele nitidezza, gli ultimi istanti di vita della ragazza: fabbricava immagini che graffiavano gli occhi, tormentati dietro le palpebre chiuse. Si vedeva alla guida della sua auto, dietro al volante. Alzava gli occhi appena in tempo per notare il sorriso della ragazza deformarsi in una smorfia di dolore e rabbia, impotente e schiacciato dall’inevitabilità del destino. Lei apriva la bocca per urlare e lui precipitava inevitabilmente nel buio di quelle fauci.

Fu risvegliandosi da uno di quegli incubi, imperlato di sudore e trattenendo a stento i brividi della spossatezza, che lo vide per la prima volta, sul tavolino accanto al letto. Suadente specchio. Lo prese in mano e a stento riconobbe il proprio volto riflesso in esso. Riavvolgi il filo. Il manico e la cornice erano d’argento, finemente decorati. La forma ovale dello specchio suggeriva una perfezione mancata. Sul retro, incisa a mano, ritrovò la filastrocca di un tempo. Ciò che par vecchio, riporta vicino. Sfiorò l’incisione con la punta delle dita e sentì qualcosa risvegliarsi dentro. Sotto pesanti veli, ciò che non sapeva di possedere si stava muovendo nel buio dei suoi ricordi. Cercò di combatterne il risveglio, ma un istinto più primordiale non glielo concesse. Sapeva di aver bisogno di ciò che si nascondeva nell’ombra. Dopotutto, era un regalo di sua madre.

Guardò nuovamente nello specchio: le labbra iniziarono a muoversi, lentamente. Suadente specchio, riavvolgi il filo, ciò che par vecchio riporta vicino. Con la filastrocca riaffiorarono anche i segreti sussurrati in un tempo ormai troppo lontano. Tu non dimenticherai. La salvezza potrà mutare in condanna. Le parole liberarono il loro antico potere e lo specchio nuovamente esaudì ciò che l’uomo si illudeva di desiderare. Cadde in un sonno profondo e quando si risvegliò si riscoprì più giovane di qualche settimana.

L’automobile era parcheggiata nel viale, intatta, e lì sarebbe rimasta per quel giorno. Nei giorni successivi cercò sua madre per parlarle. Desiderava capire se fosse a conoscenza di quanto era accaduto. Se anche lei ne portasse dentro il pesante fardello. Ma se così era, non lo diede mai a vedere.
Trascorsi alcuni giorni, la curiosità prevalse sul buon senso. Dopo il lavoro andò a cercare la ragazza. Conosceva il suo nome e dove abitava con la famiglia. L’attese in auto, lungo il vialetto, fino a quando non la vide rientrare da scuola. Con sollievo constatò che stava bene. Lo stesso non poteva però dire di sé stesso. Sentiva crescere dentro qualcosa di sbagliato, il germe di un’ossessione.Giorno dopo giorno tornò a cercare la ragazza, a spiarne la vita che lui le aveva nuovamente concesso, dopo averla brutalmente spezzata. Maturava, con il passare del tempo, la convinzione di esserne lui stesso l’artefice e di esserne responsabile.

Non lasciò mai che la ragazza si accorgesse di lui. Trascorsero mesi ed anni. La vide crescere, innamorarsi, costruirsi una famiglia. La vide infine divenire donna, madre di un bambino che riempiva le giornate dei propri genitori di felicità e speranza. Lui rimase sempre un’ombra per lei, invisibile e sconosciuto.

Non parlò mai con sua madre né dello specchio né della filastrocca. Non seppe mai se anche lei viveva i suoi giorni consapevole di ciò che aveva fatto. Le domande mai chieste rimasero intrappolate in una rete di dubbi e di paure, fino a quando non fu troppo tardi per porle. Sua madre morì alle prime luci dell’alba, in una fredda giornata di novembre. L’età ne giustificava la dipartita. Le domande mai poste trovarono infine un luogo in cui riposare, sepolte sotto metri di terra.

Ma l’idea che fossero morte insieme alla madre era solo un confortevole inganno. Seduto al buio sul divano di casa le aveva sentite scavarsi una via d’uscita tra la terra bagnata, emergere nuovamente in superficie per accarezzargli i pensieri con i loro gelidi filamenti. Se ne sentiva avvolto, una pesante coperta che stringeva stomaco e collo, lasciandolo senza fiato.

Infine, la salvezza è divenuta condanna. Poche ore prima, come ormai d’abitudine, era passato per la strada in cui viveva lei con il marito ed il figlio, ormai adolescente. Una fila di autovetture e persone intasavano la via. Poco oltre, i vigili del fuoco combattevano una battaglia persa in partenza contro le fiamme che dilaniavano da dentro l’edificio. Ai piani più alti, persone condannate al loro destino si affacciavano da finestre e balconi gridando la loro disperazione ed invocando un aiuto che non sarebbe mai arrivato in tempo. Sceso dalla macchina, aveva provato a proseguire a piedi, ma inutilmente. Era rientrato a casa e aveva acceso la televisione per poter seguire in diretta le notizie su quanto stava accadendo. L’angoscia di non sapere cosa le fosse successo lo tormentava. Le fiamme continuavano a divampare, mettendo a rischio la stabilità dell’edificio. Le forze dell’ordine avevano circoscritto un’area di oltre un chilometro di diametro ed evacuato gli abitanti. Nessuno era stato ancora tratto in salvo. Trascorsero diverse ore prima che le fiamme potessero essere domate. I rischi legati a possibili cedimenti della struttura non rendevano possibile alcun tipo di soccorso. Sarebbe stato necessario attendere la luce del giorno. Infine, vinto dal sonno, si lasciò raggiungere dai propri incubi.

La mattina lo soprese ancora sul divano, con i vestiti del giorno prima addosso. Furono necessari alcuni secondi prima di riuscire ad avere nuovamente chiara la situazione. L’incendio, le molte vite perse. Lei, la sua famiglia. Accese nuovamente la televisione e le immagini trasmesse lo scossero profondamente. I vigili del fuoco erano riusciti infine ad entrare nell’edificio e stavano recuperando le vittime. Una lenta processione di sacchi di plastica neri. Nessun sopravvissuto tra quelli che si trovavano all’interno. Almeno venti persone, sorprese dalle fiamme ed incapaci di trovare una via d’uscita. Uccise dal fumo o dal fuoco. I primi rilevamenti suggerivano un’origine dolosa.I giorni seguenti non riuscì a fare altro che guidare ogni mattina fino all’angolo di quella strada. Non l’aveva più rivista. Infine era giunta la conferma: anche i loro nomi si erano accodati alla macabra lista dei morti nell’incendio.
Il giorno dei funerali si era recato in Chiesa, mantenendosi in disparte. Continuava a chiedersi quanto avesse sofferto in quegli ultimi istanti. Aveva provato a salvare il figlio? O non ne aveva avuto il tempo? Lentamente, un dubbio iniziò a prendere forma: forse sarebbe stato meglio per lei morire nell’incidente di tanti anni prima. Forse riportandola in vita l’aveva condannata ad un destino ancor più crudele. Mille aghi a trafiggergli la mente. La fine delle indagini confermò l’origine dolosa delle fiamme. Altri pezzi del puzzle erano andati a trovar posto l’uno accanto all’altro. Il figlio della ragazza era da tempo in cura per disturbi psichiatrici. Come potevo non saperlo? Non lo sapevi perché ti sei sempre e solo interessato a lei. A lei e a nessun altro. Alcuni compagni di scuola avevano confermato alle autorità di come in diverse occasioni lo avessero sentito dire di non poter più continuare a vivere. Che in un modo o nell’altro doveva porre fine ai suoi tormenti. Il giorno dell’incendio, il ragazzo si era recato in sala con una bottiglia di alcool e dei fiammiferi. Aveva rovesciato il contenuto della bottiglia sul tappetto ed appiccato il fuoco. Questo dopo aver accuratamente chiuso la porta di casa e le finestre ed aver nascosto la chiave. Per i genitori non vi era stato scampo. Avevano entrambi cercato di salvare il figlio, ma le fiamme avevano avvolto la stanza velocemente, inghiottendoli. Ventitré vittime in tutto. Cinque famiglie parzialmente coinvolte, inclusi diversi bambini. E lui? Avrebbe forse potuto considerarsi un’altra vittima di quella follia? O ne era piuttosto il segreto artefice? La sua salvezza si era rivelata effimera. La sua condanna non sarebbe stata altrettanto clemente. Nuovi dubbi e nuove speranze si abbracciavano in pericolosi vortici. Seduto al tavolo della cucina, continuava a rigirare lo specchio tra le mani, le labbra appena socchiuse in un bisbiglio. Suadente specchio …

What happens to a clown when he goes back home late at night? Have you ever wondered?
I usually have enough time to remove my makeup in the dressing room, after work. But today has been one of those days in which I give all of myself. The tiredness has overwhelmed me and I have preferred getting into the car right away.
No, no one is waiting for me. With my face illuminated only by the suffused light of the lamp, my only companion is this mask reflected in the mirror, and that still hides me underneath: the red nose, the eyebrows extraordinarily arched, and the black outlining the eyes graven into an expression of everlasting astonishment...
In this book you will find six short stories to enjoy whenever you have time. We shall meet behind that mask, and we shall recognize ourselves as the makeup melts away ...
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Sette poesie scelte, sette sonetti per abbandonarsi ai suoni e ai ritmi della lingua Italiana. Versi di amore e di speranza, ma anche di addii e follia. Ogni sonetto è accompagnato dalla sua traduzione in Inglese.

Seven selected poems, seven sonnets to surrender to the sounds and rhythms of the Italian language. Verses of love and hope, but also of farewells and madness. Each sonnet is presented together with its English translation.
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