Poema Quotes

“No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría
palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo
tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa
sin embargo todavía dudo
de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía
pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro
y aunque no siempre he entendido
mis culpa y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido
y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.”
― Mario Benedetti Todavía

“ARTE MAGNÉTICA

DE tanto amar y andar salen los libros.
Y si no tienen besos o regiones
y si no tienen hombre a manos llenas,
si no tienen mujer en cada gota,
hambre, deseo, cólera, caminos,
no sirven para escudo ni campana:
están sin ojos y no podrán abrirlos,
tendrán la boca muerta del precepto.

Amé las genitales enramadas
y entre sangre y amor cavé mis versos,
en tierra dura establecí una rosa
disputada entre el fuego y el rocío.

Por eso pude caminar cantando.”
― Neruda Pablo

“Los verdaderos poemas son incendios.”
― Vicente Huidobro

“Y está triste
como una silla abandonada
en la mitad del patio azul
Los pájaros la rodean
Cae una aguja
Las hojas resbalan
sin tocarla
Y está triste
en mitad del patio
con la mirada baja
los pechos alicaídos
dos palomas tardas
Y un collar
sin perro
en la mano

Como una silla ya vacía.”
― Cristina Peri Rossi, Poemas De Amor Y Desamor (Asi Fue)

“Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...”
― Fernando Pessoa

“...tu belleza es para mí como esas barcas niceas que, dulcemente, sobre un mar perfumado, traían al cansado viajero errabundo de retorno a sus playas nativas”
― Edgar Allan Poe

“La vida no es un ensayo, aunque tratemos muchas cosas; no es un cuento, auqnue inventemos muchas cosas; no es un poema, aunque soñemos muchas cosas. El ensayo del cuento del poema de la vida es un movimiento perpetuo; eso es, un movimiento perpetuo.”
― Augusto Monterroso, Movimiento perpetuo

“Você conheceu algum poema-veneno que faria explodir minha prisão num maço de miosótis? Uma arma que mataria o rapaz perfeito que mora em mim e me obriga a asilar todo um aglomerado de animais?
As andorinhas se aninham debaixo de seus braços. Aí elas construíram um ninho de terra seca. Lagartas de veludo cor de tabaco mesclam-se nos cachos dos seus cabelos. Sob seus pés um enxame de abelhas, e ninhadas de víboras atrás dos seus olhos. Nada o emociona. Nada o perturba a não ser as meninas fazendo a primeira comunhão, pondo a língua para o padre, ajuntando as mãos, baixando os olhos. Faz frio como na neve. Sei que ele é sorrateiro. O ouro mal o faz sorrir, mas se ele sorrir, terá a graça dos anjos. Que cigano seria suficientemente veloz para livrar-me dele com um punhal inevitável? É necessário velocidade, uma boa pontaria, uma bela indiferença. E... o assassino ocupou seu lugar. Voltou esta manhã de uma volta pelas espeluncas onde viu marinheiros, putas, uma delas deixou no seu rosto o traço de uma mão sangrenta. Ele pode partir para bem longe mas é fiel como um pombo. Outra noite, uma velha atriz colocou uma camélia na sua lapela.
Eu quis amassá-la: as pétalas caíram sobre o tapete (mas que tapete? Minha cela é pavimentada de pedras achatadas) em grossas gotas de água transparentes e mornas. Agora, apenas ouso olhar para ele, pois meus olhos atravessam sua carne de cristal e estes ângulos rígidos perfazem tantos arcos-íris que eis por que choro. Fim.
Pode não parecer grande coisa para vocês, mas este poema me aliviou. Eu o caguei.”
― Jean Genet, Our Lady of the Flowers

“E voglio amare, e con la mia preghiera
Voglio desiderare e fare il bene.”
― Michail Jurjewitsch Lermontow, Der Dämon: Eine orientalische Sage

“La mesa consumida por el fuego
Las marcas en el cuerpo de mi padre
La rápida confianza en los escombros
Las frases en el muro de la infancia
El ruido de mos dedos vacilando
Tu ropa en los cajones de otra casa
El ruido interminable de los autos
La cálida esperanza de volver
Sin pasos sin camino de memoria
La larga convicción de que esperamos
Que nadie reconozca en nuestra cara
La cara que perdimos hace tiempo”
― Alejandro Zambra, Ways of Going Home

“su clase se llamaba proletariado
pero le aumentó a decir
clase media
de cariño”
― Yolanda Segura, serie de circunstancias posibles en torno a una mujer mexicana de clase trabajadora

“la clase es un mecanismo de control ideológico que consiste en decirle privilegiados a los trabajadores menos oprimidos y decirles que si se quejan van a perder sus privilegios que son en realidad una opresión menor y una clasificación que les dice que no son pobres porque si lo resultará que no tendrán lo que tienen: tendrán hambre”
― Yolanda Segura, serie de circunstancias posibles en torno a una mujer mexicana de clase trabajadora

“Ame o poema
E Ore, heroi!
O mito é ótimo.
Até o poeta
Livre do poder vil
Orava, o avaro.

Missa é assim.
E até o Papa poeta é.
Eco: vejo hoje você.
Arara rara,
Luz azul,
Roda esse corpo, processe a dor!”
― Ana Claudia Antunes, Felicidade de A a Z: Dicas para viver e romper as barreiras que separam você de conseguir aquele emprego tão sonhado

“Debería ser
el undécimo mandamiento:
"no juzgarás la vida ajena
sin haber escarmentado primero
en tu piel su misma condena".
Debería ser
la primera oración
siempre para los que ya no están
y la última canción
para bendecir a los que están
pese a vientos y mareas.”
― Raquel Perez Hernandez, Versos de amor y otros besos fúnebres

“Ato consumado, fato rarefeito.
Tu és, ó minha, a voar, a arpoar.
Como adentras em meu ser,
como acalmas o meu mar.”
― Rove Monteux

“Fato consumado, ato rarefeito.

Tu és, ó minha, a voar, a arpoar.

Como adentras em meu ser,

como acalmas o meu mar.”
― Rove Monteux

“Fato consumado, ato rarefeito,
Tu és, ó minha, a voar, a arpoar.
Como adentras em meu ser,
como acalmas o meu mar.”
― Rove Monteux

“Fato consumado, ato rarefeito.
Tu és, ó minha, a voar, a arpoar.
Como adentras em meu ser,
como acalmas o meu mar.”
― Rove Monteux

“Algo a partir de la nada. Creación.
Belleza a partir de materias primas. Arte.
Orden a partir del caos. Organización.”
― Brandon Sanderson, Yumi and the Nightmare Painter

“Soy de esas personas
que no encuentran palabras
para la despedida en los aeropuertos
y nunca voltea
al pasar la línea.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“ESCRIBIR ES DAR A LUZ
a lo que nos abandona.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“Me rehago en llanto
y de mis pérdidas
conoce más de mí
el cabello suelto que dejo en el piso.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“Las palabras no responden a lo que fuimos
creemos que sí y por eso inventamos
un lenguaje.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“Yo doy mis palabras ante la muerte,
me aferro a lo que se pronuncia.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“Nunca sueño con mis muertos,
pero sueño con mis dientes
desprendidos,
su deterioro inevitable,
su blanda materia ósea
fácilmente propensa
a las caídas.”
― Zel Cabrera, No sé despedirme de las cosas

“o poema não está na vida
está nos meus olhos
o poema sou eu

o poema
sou
eu”
― Sónia Balacó, CONSTELAÇÃO

“Sé lo que es elegir mal, confundir migajas con
festines, dejar que te partan en mil pedazos y,
aun así, sonreír para que nadie sospeche. Pero también sé que, a veces, cuando ya no esperas nada, llega lo que siempre mereciste.”
― Sarinette Caraballo Pacheco, Pensé que no existía: EL AMOR

“Todavía hay hombres que abren la puerta, que te besan el alma cuando estás despierta. Que te escriben “te amo” como receta, y lo repiten, a diario, aunque ya lo sepas.”
― Sarinette Caraballo Pacheco, Pensé que no existía: EL AMOR

“Dejo de conocerme porque siempre estoy renaciendo.
- EMERGER.”
― Ann Katan, Océano: no debí escribir esto

“Tempo Perdido.
Perdi o tempo, em que me lembro
lembranças renascendo
um espírito dizendo,
algo que não recordo.
Do tempo em que acordo.
Acabo e imploro
por algo que está morrendo.
Não é a sorte aparecendo,
talvez a esperança adormecendo
mais uma vez eu não lembro
um dia que não acordo.
Talvez, o sonho esteja me dizendo
Hoje, não me surpreendo
nada de mais acontecendo
só mais uma alma morrendo
o alarme espero, logo.
Tempo perdido.
Overdose, uma Superdosagem.
Mais uma falta de vontade
e toca o alarde
da vida, a maquiagem.
Escrevo essa passagem
esta breve miragem
Na busca por qualidade,
na falta de verdade.
Me falta sabedoria,
o verso
no instinto perverso,
escrevo um acesso
mais uma vez eu peço
no meu mais novo retrocesso,
busco acesso
falta nexo
sequer vejo reflexo,
do espelho, a miragem.
Da falta de vontade
escrevo essa passagem
na passageira viagem
da vida
que falta ser vivida
deixo minha amiga
mais uma vez, deixo a vida.
e desisto
solto
no impulso remoto,
do controle remoto
destruí e confronto
o eu e a vida.
O Eu, que me falta.
vejo que sou fraca
me falta guarda
letra
verso
conteúdo,
desisto do mundo.
Do bueiro, o ruído.
falta amigo
não faz nem sentido.
O ser sequer faz sentido.
O botão mudo vira amigo do silêncio.
a luz dispenso
a vida repenso
neste mundo tão denso
falta densidade,
nunca tive nem verdade.
Sequer sagacidade, nesse mundo de tanto alarde
discordo
dispenso
desligo meu senso
minha vida repenso
aperto o botão de silêncio.
O Epitáfio escrevo agora
A hora chega, quase nova
na falta de memória.
a vela acende agora
acendo minha folha,
folheada.
de memórias, fotos e tentativas.
Sei que não foram significativas,
mas foram minhas narrativas
de uma tentativa de vida morta
a visão pode ficar torta.
Turva.
Me acidento nessa curva,
tentei ficar muda
mas agora fico muda pra sempre.
Em um instante de repente,
Mais um animal no recipiente
Uma miragem torna-se ausente
em um breve momento, a água corrente
caí
mais uma goteira se esvai
tentei seguir o meu pai
Neste mar, o peso com o fundo se atrai.
Desce.
Minha alma até esquece.
tentei rezar a prece
mas nada demais acontece.
A vida se despedaça.
Esqueço até da cachaça,
do entorpecente.
Contínuo um ser doente,
mas nada se desprende
mais uma alma que se vende
Porque que não basta viver
pra sonhar.
Sequer soube me transformar.
tentei muito amar,
mas não passou de tentar.
A tentativa não construtiva,
Tentei até ser artista.
mas não passei de promíscua
por buscar alguma verdade.
No fundo, não passou de uma vontade.
Mais uma simples miragem.
Uma auto sabotagem
em que não quis prosseguir, na verdade.
Peço desculpas ao meu irmão,
Juro que tentei de coração
te encontrar um dia
Quem sabe construir até uma família
fiz tudo que eu podia
foi uma tentativa incorreta
mais uma verdade incerta
que a vida desconecta
e acaba o néctar
e a abelha morre
a esperança ou sorte se encolhe
e acaba a dança da vida, por procurar uma amiga.
ou uma família, sequer.
Se esvai como fumaça pela chaminé.”
― Julia Krystallis